Voces Memorables

Donde Habitan las Imágenes

2012-01-07T09:19:00.000-08:00

Por NoraIliana Esparza Mandujano

Sabía que no podía ser, aunque era un amor que brotaba a borbotones como la sangre de una herida mortal, era un amor sin mañana, sin destino.

Aunque no se citaron, asistió a esa casa fuera de la ciudad y del alcance de miradas indiscretas, morbosas. Hasta entonces ese era su esporádico paraíso personal. Por alguna extraña razón, sabía que ahí estaba.

A cada lado del camino, las hojas secas les daban la bienvenida a ella y al otoño que se anunciaba frío, lluvioso, melancólico. En su pecho albergaba un sentimiento de agitación. Transcurrieron varios meses desde el último encuentro y ahora unos cuantos metros se le antojaban interminables para llegar a sus brazos.

A medio camino, un tronco carcomido y lleno de moho le invitaba a detener sus pasos; no quería y sin embargo necesitaba hacerlo para llenar de aire sus pulmones. Suspendió su andar. Entrecerró los ojos. Aspirando con fuerza arqueó la espalda y descansó las manos sobre las rodillas.

Así permaneció un rato mientras los recuerdos fluyeron. Regresó al primer momento, cuando se conocieran en aquella reunión de trabajo e intercambio de opiniones; desde el primer encuentro, sus ojos se buscaban indiscretamente, con una ansiedad que nada tenía que ver con los temas tratados.

Bebieron algunos tragos hasta que Sofía miró el reloj despidiéndose de la concurrencia. No podía abandonar la oportunidad, así que con desenfado ofreció llevarla, a lo que ella accedió complacida.

Se marcharon. En el camino que emprendieron sin rumbo, continuaban charlando como si se conocieran de siempre hasta encontrarse frente a frente, entrelazados los dedos, en la intimidad de un café discreto y a media luz. El tiempo parecía haberse colgado de la Luna, sus manos parecían tener imán.

Entre ese juego trémulo Sofía volvió a mirar el reloj sobresaltada, pidiéndole la llevara al sitio de la reunión en donde había dejado su auto. Era tardísimo. Intercambiaron teléfonos y direcciones electrónicas con la promesa de verse en otro momento.

Los días pasaron y Sofía recordaba con asombro lo ocurrido. Era todo tan extraño, tan ridículamente fascinante; jamás vivió algo parecido. Por alguna razón acaso ya trazada en el libro del Universo, se volvieron a encontrar y como la primera vez, sus ojos se buscaron con urgencia, aunque ahora al encontrarse las miradas, su corazón experimentó un sobresalto.

Se despidieron con una nueva promesa de buscarse y apenas unas cuadras adelante, sonó su teléfono celular: “me encantó verte”.

El corazón latía con prisa. Las llamadas y charlas por Internet se hicieron tan cotidianas como el anochecer en que se encontraban, ahí, en ese espacio donde no cabía nadie más, en ese espacio en el que cuando no coincidían, la depresión la abrazaba con fuerza. “Quiero verte”, leyó una noche, “mañana paso por ti a las diez treinta”.

El insomnio hizo presa de Sofía. Se levantó más temprano dando inicio a su ritual: el baño primero, cremas, depilación perfecta, desodorante, perfume en cada rincón del cuerpo, las delicadas prendas. Quería lucir hermosa.

Conforme se acercaba la hora de la cita, fue presa de la zozobra. De pronto se encontró a su lado, enfilando fuera de la ciudad. Llegaron a esa casa discreta, acogedora. Se sentó en un sillón azul, de respaldo alto, confortable.

Sofía sintió la primera caricia en su cabello, e inexplicablemente su cuerpo fue sacudido por un temblor apenas perceptible que desapareciera al momento en que la fragilidad de los dos cuerpos se fundió en un abrazo tierno, igual que los besos. Las caricias todas fluyeron en oscura voluptuosidad y al final, otra vez el beso tierno, inocente, el profundo letargo. Las sensaciones nuevas.

El regreso fue en silencio, roto solamente por la despedida: “Cuídate. Nos vemos después”. Y así, sin promesas, sin más esperanzas que la de ese después incierto, acompañado de una pañoleta impregnada de sus perfumes, Sofía se alejó.

A la mañana siguiente, un mensaje en el celular “me encantó, lo sabes”. Le siguieron correos cada vez más esporádicos, “cómo estás linda, yo con mucho trabajo”.

Una semana, dos; tres meses y Sofía con la ansiedad del nuevo encuentro que no sucedía, la misma que la llevó aquella tarde, a la casa fuera de la ciudad.

Abrió los ojos, continuando su camino. Sus pies se hundían entre la hojarasca húmeda por el rocío de esa tarde otoñal. Al acercarse a la puerta, se detuvo un momento, sólo unos segundos, como si “algo” pretendiera detenerla. Cruzó el umbral. Ahí estaba Laura, acariciando el rostro de una mujer que sonreía complaciente.

Sin pensarlo, Sofía tomó una estatuilla que se encontraba ahí, en algún rincón y con toda la rabia, le golpeó su cabeza. Laura se hundió en el oscuro espejo en que dormitan las imágenes.

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NORAILIANA ESPARZA MANDUJANO es originaria del D. F. (1967), pero radica en Ciudad Victoria. Egresada de la Facultad de Ciencias de la Educación, en la especialidad de Ciencias Sociales y Maestra en Comunicación Académica por la ENAED. Asistió a los talleres literarios de la maestra Graciela González Blackaller. Ha publicado en la revista Crisol Tamaulipeco del COBAT, en la revista de la UAT, en La Litera, en la página cibernética "Citla" y colaboró en las antologías Apuntes desde Victoria, Sueños al viento (C.C., 2010), Aquella voz que germina (Gobierno de Tamaulipas, 2010), Coyotes sin corazón (C.C., 2011) y Donde la piel canta (C.C., 2011). Se le concedió el Premio "Altaír Tejeda de Tamez" 2008 convocado por la SET, en el género de cuento.

Apenas Un Minuto

2011-04-03T07:59:00.000-07:00

Para Santiago.

Apenas un minuto suspira la vida
y por un minuto en el reloj del cielo
la fruta madura y gira entre los dientes
como los engranes del aire a los pulmones
minuto a minuto el tiempo se hace ahora
y en manos de las horas quedamos ya sin tiempo
pero en el suspiro entra el aire todo
y abrimos la garganta al fuego que no espera
pero sí el fruto de las manos
el piro
la hoguera de las horas convertidas
en suspiros
y apenas un minuto la vida gira
como un corazón de arena
el polvo del tiempo
y todo lo que queda
en el toque de la noche la luz de una pera
el fruto de la espera
delicia de la boca en los dientes de la vida
y apenas un minuto de amistad sincera.

Autor: Alejandro Rosales Lugo

Imagen: "Juan José De la Garza", Alejandro Rosales Lugo.

Las Voces de la Ciudad

2010-10-07T09:36:00.000-07:00

A Ramiro Rodríguez

¿Que se ha perdido mi voz
                   en el perfil de las letras?
Bastó un atardecer para escucharte
                       y digerirte suavemente,
amarrada con el encanto de tus versos
            y mientras mis fríos ojos,
enredados en esos renglones
donde cada palabra no cincelada
evocaba tantas y tantas
                   olvidadas páginas.

Un hoy embestido de silencio,
                 mi esternón enmudecido,
una taza de café en mi escenario
                y la duda encarnada
                          a mil por mil,
                 saciados los minutos
          en mis crudos pensamientos,
danzando sin rumbo,
         una musa vestida de escarnio.

¿Que por qué mi vocabulario
             con mi pluma no ha jugueteado?
Con sutileza me interrogan tus versos.
¡Maldigo mis horas dormidas,
            maldigo mis descoloridos tiempos,
maldigo, sin piedad, las sombras
que han frenado el sabor de los versos
                de esta somnolienta luna!

Luna

Me duermo en ti
              y sin darte cuenta,
                 cuando apenas tus ojos se reflejan en la cara del sol,
              acompañada de las voces de la ciudad
                                           y atada a las manecillas del reloj,
              con la humedad de mis labios ansiosos,
te guardo en silencio.
           Y apenas si conozco el aroma de tus manos
                           y apenas si conozco el sabor de tus besos,
                                 me atrapas sin horario,
             me llenas, mi luna traviesa,
                                      mi luna tan mía
                                   y en su canto de quererte, de desearte,
                                                                 me abraza en la oscuridad,
                                                                             sin rumbo,
                                                                 soñándome, tan tuya,
                                                                       bordada, tatuada,
                                                                             en ti, para ti.

Autora: Elvira Meade (H. Matamoros)

Murmullo de los Días Perdidos

2010-08-15T21:13:00.000-07:00

Carlos Acosta Guerrero, originario de Antiguo Morelos (1954), radica en Ciudad Mante, donde desarrolla y practica su vocación literaria. Asistió a talleres literarios conducidos por poetas estatales de las últimas décadas. Es incluido en Antología de Poetas Mantenses I (1992), II (2005) y Antología colectivo3 (2008). Ha publicado Sucede a diario, (1996); El suburbio de los sueños, (1997), Campanas en la niebla (2004) En memoria de estos años (2006) y Marotas (2006). Su libro Espiral de luz, es premio estatal de poesía Juan B. Tijerina 2002.

El Sol de mediodía quema por las calles

El pueblo rebosa de silencio

Se pueden escuchar el silbo del pijuy

y el vuelo del viento entre las hojas de los eucaliptos

Desde una loma cercana

como el murmullo de los días perdidos

nos llega un bullicio de fiesta

Un grupo de hombres

quizá una veintena

bailan al tiempo que caminan

animados por un violín y una guitarra

que entrelazan los sonidos de sus cuerdas

Vienen alegres

mas no cantan

Y traen la cara cubierta

Los antifaces son de vil cartón

Cualquier caja de zapatos o cervezas

es útil para la confección de las máscaras

No hay colorido en ellas

Ningún barro sagrado milenario

es el material moldeado

No hay dios ni fetiche

que sugiera estigmas o creencias

Nada las adorna

que para esconderse da lo mismo

un pedazo de cartón

que una máscara de plata

Dos hombres de piel curtida y ojos ladinos

pegados al pecho llevan violín y guitarra

El sombrero de paja circular y amplio

es otra máscara que los esconde del Sol

y del polvo

y de la muerte si pudiera

Cantan una canción antigua

aprendida entre las faldas de la madre

repetida en el tiempo del barbecho

en el andar sobre el surco detrás del arado

Renacida a lomos de una yegua

en las noches sólo rotas

por el amor de los grillos

y la brasa del cigarro

Son monstruos disfrazados de nada

Ropas viejas descoloridas recubren los cuerpos

Bajo una tela roja esconden cara y cabeza

Y sobrepuesta la máscara

Las medias son de un blanco percudido

y las faldas

porque todas las marotas son hembras

de color verde y con grandes flores moradas

La blusa es de manga larga

y los pechos y las nalgas de estas damas son grandes

muy grandes

y se mueven al compás del baile

con un ritmo que ya quisieran las bailarinas exóticas

De Marotas (2006)

Imagen: Acosta, Ramiro Rodríguez,

Él Estuvo Aquí

2010-03-31T13:59:00.001-07:00

EVOCACIÓN

En la distancia
tu recuerdo
me acompaña.
Ahora,
al transitar
por la ciudad,
miro las calles
que guardan
tus huellas.
Al pasar
por ellas
sonrío
y me digo...
él estuvo aquí.
Dulce presencia,
bienamada.
En el rumor
del agua cantarina,
su voz y sus pasos
se alejan
con el tiempo
para volver a mí
en nube
que vierte
su preciosa carga
en el árido
desierto
de mi vida.

LIBERTAD

Los pies descalzos
que me conducían
a la huerta cuajada
de soles turgentes,
de almibarada esencia,
rodeados de verde
esmeralda,
joyas vivientes,
verde intenso
de intensa savia,
rodeada de frutos
del amor y del trabajo
del hombre
que en ellos
puso su esperanza,
aprisionan en su cálida
redondez siglos de luz,
agua, aire, para formar
con ellos el néctar de oro
de mi inolvidable infancia.

ESPERANZA ALADA

Te suspendes en el espacio
en frenético batir de alas
visitas a tus amigas las flores
mensajero de amor
libas el dulce néctar
cual saeta lo llevas
de una a otra
visten de arcoiris
el espacio
los bellos colores
de tu plumaje
pájaro gracioso y pequeño
te asemejas a la felicidad
apareces y despareces
como por encanto
pájaro bello y pequeño
vistes de arcoiris
el espacio... Colibrí.

Autora: Teresa Loera Loera (Ciudad Mante)

El Grito de la Piel

2010-02-06T10:55:00.000-08:00

SALVAMENTO

Abandonado estoy sobre tus rencores
probando ahogar mis resentimientos
y lavar las sábanas en que nos incendiamos
y leer por última vez la nota en que te fuiste

                          —pero hay algo más
                          —no sé donde
                      el eco de guarda tu recuerdo

Otra vez
en el horizonte vacío de la mirada que no descansa
que busca
se arrastran mis ojos
más húmedos que tu vagina en celo

La verdad estaba a punto de olvidarte
Pero otra vez tu voz lejana me traiciona
por eso la meto en otro cuerpo
y abandono mi soledad en los orinales del pueblo
aunque otra noche sin ti se ciña a mi garganta.

BETSY PECANINS

En el auto la sangre hierve
La ciudad es un infierno
un marasmo familiar y sin secretos

Hasta el sudor del verano
tiene el mismo aroma
ese sabor a redundancia
un levitar de río eterno

La rebelión era inminente
cuando mi mirada
incendió tus muslos frescos
abrirse al entendimiento
dejarse mirar
en las calles de la gente
que ansía los pecados
que presiente en el grito de la piel
la esperanza que condena al tedio
Entonces aparece entre nosotros
nos provoca desde radio opus ciento dos
con el blues de un piano
y la sugestiva melodía de un chelo
nos incita hasta el último gemido

En la orilla del silencio
yacemos satisfechos
Betsy Pecanis sonríe
ya tenemos algo que contar.

Autor: José Enrique Saucedo (Monterrey, N. L.)

De Mi Vena Encendida

2009-12-12T16:11:00.001-08:00

MARISOL VERA (Cd. Madero, Tamaulipas, 1978). Licenciada en psicología. Autora del libro de poemas Tiempo sin orillas (Voces de Barlovento, 2009) y de la plaquette Crónica del silencio (Letras de Pasto Verde, Colección El Celta Miserable, 2009). Obra poética incluida en dos antologías: Perros de agua, nuevas voces desde el sur de Tamaulipas (R. Ayuntamiento de Tampico; Miguel Ángel Porrúa, 2007) y Seis alaridos (Voces de Barlovento, 2005). Ha publicado poesía y ensayo en diversas revistas literarias, entre ellas Punto de Partida (Universidad Nacional Autónoma de México, 2009) y Mar con soroche, revista de poesía y otras escrituras del entre acá, (Intemperie Ediciones, Santiago /La Paz, 2007). De 2006 a 2008 editó, con Carlos del Castillo, la revista de arte y cultura Anábasis, profundidad infinita, proyecto becado por el ITCA a través del Consejo Ciudadano para el Desarrollo Cultural de Tampico (2008). Ha escrito guiones para teatro (dramas poéticos): Lilith o el juicio de la serpiente, Fotografía sin luz y La caricia de los tulipanes. Ha publicado ensayo y poesía en los suplementos culturales “Ojo de Cíclope”, en el Expreso de Ciudad Victoria, y “Colectivo 3”, en El Eco del Mante, de Ciudad Mante, Tamaulipas. Actualmente es columnista de La Razón, con la entrega semanal “Páginas de Tierra”.

MEMORIAL DE INOCENCIA

Florece de mi tallo, de mi vena encendida,
la voz de mis abuelos.
Invento la mano, el vientre, la sonrisa.
                                    Música de nombres.
El faldellín de cerros pulsa una mirada antigua.
Papatla, metate y maíz, viven aquí.
Zapotes tiernos como mujeres asoleadas,
caminos olorosos a esperanza y sudor.
La hoja de inocencia corta instantes de ceniza,
manecilla sin reloj.
                Mi madre hundida en su silencio
                zurce un corazón efebo.
                Mi abuela, teñida de viudez,
                amasa trovas en la tarde incandescente.
El aire se me va en mirar tejados,
                                          lamer despojos.
El alma se me encorva
de tanto arriar memorias en el viento.
Renace de mi piel, de mi sueño, de mi boca
—lenta oscuridad que come las raíces—,
el rostro que fui antes de nacer.

ESE HÚMEDO PARAÍSO

Ese húmedo paraíso del que brotamos
en alguna hora caída,
nos calcina los ojos,
llamarada en la nieve.

En el rostro del ciprés,
sombra que lame nuestro cuerpo,
boca deshabitada del silencio,
ahí, mariposa líquida, hierve la nostalgia.

En gorjeos de la selva,
crepitar de luces bajo el agua,
tambor lluvioso del verano,
lamento tristísimo, canta.

Esa cálida inocencia en que placimos
ajenos, desnudos como un Sol,
retorna cada noche,
fantasma con alas de sueño.

EL ARROYO AZUL

El arroyo azul, madre, corazón de agua
en piélagos de junio, está seco;
lecho triste a mitad de las piedras.

¿Recuerdas el murmurio zafiro
donde reían tus carnes mozas?
Eran años verdes y redondos
de niños desnudos:
colibríes danzantes con astillas de Sol.

El tiempo —segador de historias—
arrancó cabelleras de un tajo
al Paraíso.

El arroyo azul, madre, donde pájaros de jade
florecían en mayo y muchachas de trigo
lavaban ropa, está seco.

Un muñón, alguna larva, un viejo charco,
lloran lágrimas de polvo y sed, arena sombría,
cauce desierto de musgo huraño,
negrura de juncos y espinas.
El arroyo azul con sombrero de algas,
regazo de estrellas donde tus manos eran peces
y las noches flotaban con traje de Luna,
el arroyo azul, tu arroyo fresco, madre,
arroyo virgen, terso, efebo…
                                     está seco.

Operación Sor Juana

2009-09-23T08:02:00.001-07:00

Juan Antonio González-Cantú es originario de H. Matamoros. Profesor en UTB/TSC, editor de la revista literaria Novosantanderino, pertence al Ateneo Literario José Arrese. Estudió Letras Hispánicas en la Universidad Texas Arts & Industries de Kingsville, Texas, donde obtuvo su grado de maestría. Su obra de creación en las modalidades de poesía y cuento, así como ensayos literarios, aparecen en las revistas A Quien Corresponda, Borders Review, Caligrafías, Gaceta Literaria, Cien Pies, Hybrido, Lucero, Novosantanderino, Voces y Puentes. Itineransias (2008) reúne sus primeros textos poéticos.

OPERACIÓN SOR JUANA

El objetivo era cumplir. Cumplir con uno mismo y con el compromiso adquirido: cumplir como profesional, como intelectual, dando voz a los que no tienen, o a aquéllos que no se alcanzan a escuchar porque su voz es débil y carece de la fuerza de la razón o de la legalidad. Ésta era la disyuntiva. Aquel sillón de escritorio sabía de ayunos y de sobresaltos, de meditaciones y de intrigas. Ah, si hablara aclararía dudas y delataría complicidades. El quehacer era así: a veces persistía una opulencia de ideas y a veces se divagaba por pasillos interminables buscando la ilación y la descomposición diacronada. Las palabras, prolíferas a veces, escuetas la mayor parte del tiempo, recababan imágenes de hechos presenciados a través del tiempo y de los medios. El ocupante discurría vehículos y formularios intentando presentar cierta verosimilitud. Además, se trataba de cumplir con la vocación y desarrollar el ámbito laboral dando frutos que se conjuntaran en haberes que a la postre darían fe del desarrollo en su campo de acción.

El área era inclemente: o desarrollarse… o morir. ¡Qué disyuntiva! ¿Disyuntiva? Como paisano, no se echaría atrás en su corresponsabilidad; como intelectual, jamás podría justificar un paso vacilante ante el asedio; como trabajo de campo, sería un fruto agridulce que ni saciaría sedes, ni satisfaría razones. Sintiendo el deber latir en el pecho, recorrió el ámbito, y nuevamente se evidenció que los hechos eran estremecedores. No podía, no debía callar. Melitón Rosales se acercó a la mesa de trabajo y cogió la pluma… Al cabo de un período breve, se perfiló un posible título que llevaría una carga emocional implícita. Sí, se titularía, “X día”, y llevaría un epígrafe de Jorge Ramos que capturaría el dramatismo vivido. Se enfrascó en la lucha con las ideas. Al cabo de algún tiempo, empezó a releer el manuscrito que se titulaba, X. D. I. A. El epígrafe rezaba:

“Nunca había visto como muere un ahogado. Aún tengo grabada en la mente la enorme burbuja que salió por la boca de ese cuerpo inerte, flotante, llevado por la corriente.” Jorge Ramos

Una radio anónima dejaba escuchar una melodía en el trasfondo que decía:

“Tal vez en mi tierra no se den las cosas como yo quisiera.

Por eso mi hermano, norteamericano, crucé la frontera...”

De repente se interrumpe el programa de radio y la melodía titulada “Lejos de mi tierra” con Vicente Fernández para dar paso a la voz del locutor que irrumpe en las ondas sonoras con: “Están Uds. escuchando la radiodifusora X. D. I. A. Sí, x-día, la Superestación del Valle, que les ofrece su acostumbrado programa Serenata Norteña con su servidor y amigo Claudio Sorpresas, su locutor favorito. Estimados amigos, hacemos este breve corte en la programación para informarles de la noticia que aparece en la edición del diario La Voz de la Frontera que nos narra los últimos segundos de dos vidas. Sí, dos vidas que fueron cortadas de tajo por las turbulencias del Río Bravo al intentar cruzar a nado...”

En el trasfondo se continuaba escuchando la melodía:

“Salí de mi patria dejándolo todo porque fue preciso.

Pero habrás notado, nada me he robado de tu paraíso...”

—Es que con eso no es suficiente, patrón. Se necesita por lo menos que ofrezca un poco más… de perdida unos 200 varos a cada uno.

—Pos tú dirás si los tomas o los dejas… No… hay… más. ¿Cuándo te habían ofrecido tanto? ¿Y por eso? Yo que tú, ni lo pensaba…

—¿Cómo la ves, aquí? Mmmmm… Nos la rifamos —inquirió Zacarías.

No hubo respuesta. Sólo se escuchaba el ininterrumpido chillar de las chicharras que daban el tono musical acorde al medio ambiente de las orillas del Bravo. El largo silencio finalmente fue interrumpido por Aquiles.

—Pos, no le aunque, que al cabo hay con que. Ya le estamos dando camarada. Aunque, como quiera, ta’cas, no.

Zacarías lo escuchó como si estuviera lejos de allí. Se veía preocupado mirando la corriente del río que arrastraba algunas ramas y la acostumbrada yerba acuática que a veces proliferaba más de la cuenta y presentaba otro peligro adicional. Pero, la realidad es que ya estaban allí. Ni para dónde hacerse. El viaje había sido muy difícil. Finalmente, hasta habían perdido todas sus pertenencias; así que caviló, “pa’ tras, ni pensarlo”. ¿Con qué le iban a salir a sus familias que se habían quedado con las esperanza de retirar periódicamente un dinerito de la cuenta que habían abierto en el Banco del Sureste, en cuya sucursal los habían atendido tan bien? Hasta habían salido muy contentos porque la familia iba a recibir sus envíos en menos de dos días hábiles. Y sólo les cobrarían el 25% por gastos y comisiones. Así no habría lío con que se perdía el dinero, o que el enviado se desaparecía con todo y lana como les había sucedido en otras ocasiones. Realmente, no había mucho que pensarle; sólo se trataba de no darse mucho a ver hasta que diera la hora para intentar vadear la corriente, una vez que se separara la patrulla de la zona. A las 12 y media sabían que cambiaban turno, y se iban a comer. Así que sólo era cuestión de tiempo.

A eso de las doce, Aquiles y Zacarías se acercaron al río con mucho cuidado. Se escondieron entre la jarilla para que no los viera la policía. Si no, les iban a preguntar que qué andaban haciendo por la ribera. Hasta los podrían confundir con asaltantes, como los que les robaron todo lo que traían. Tenían que cuidarse de la autoridad del lado mexicano también. Si no, se las iban a hacer “de tos” y a lo mejor hasta a la cárcel iban a parar.

Sin embargo, una vez que se acercaron a la orilla les empezó a entrar el miedo porque la corriente se veía más traicionera, y el vado, más alto que de costumbre. No, si hasta daban ganas de pensarlo un poco más. De perdida, investigar si río abajo estaría menos alta la corriente. ¡Qué compromiso! No sabían nadar, y les habían dicho que río abajo hasta alcanzarían fondo y podrían caminar con algunas precauciones.

En eso estaban, cuando al verificar la hora, Aquiles se dio cuenta que el reloj parecía apresurar sus manecillas para dar fin a la espera. Mientras más se acercaba la hora, más le daban ganas de rajarse a Zaca pero no quería que Aquiles se diera cuenta, para que después no lo fuera a relajar con el cuento de que honraba muy seguido su nombre. Esperaba más bien que a éste le cupiera la prudencia para él no dejar ver sus temores. Pero el reloj seguía su marcha, y los segundos apresuraban su paso como si quisieran alcanzarse los unos a los otros. Casi hasta se podía oír el tic-tac anunciando su destino…

—Oiga, Sr. Pereda, yo creo que con ésta sí le van a dar cuando menos un reconocimiento del gobierno del estado. No cualquiera se atreve a realizar estas filmaciones tan arriesgadas. De seguro ni va a tener competencia y quien quita que ahora que están tan de moda los premios nacionales hasta allá se pueda colar con uno. También con esto va a subir en el escalafón, y todos hasta lo van a mirar diferente, ¿no cree?

El oficial del noticiero ambulante no contestaba porque estaba pensando en el que iba a ser su reportaje principal aquel 5 de junio.

—A lo mejor hasta le toman la noticia en la capital y después lo mantienen como corresponsal de esta frontera. Entonces ya la hicimos… verdad, señor Pereda —continuaba comentando el camarógrafo de la estación local.

—Oiga, y el reportaje sobre lo insalobre del laguito también va a llegar muy lejos, ahora verá. ¿Pos’ cómo le hará usted para calcular que el envío tenga impacto, oiga?

Por fin se dignó a contestar el corresponsal dando la siguiente aclaración:

—Gajes del oficio Perico, ga-jes del o-fi-cio —y volvió a su ensimismamiento.

Mientras tanto, en el aire, la voz del locutor, Claudio Sorpresas, con el trasfondo musical, continuaba narrando la noticia:

“Pues sí, señores, como les iba diciendo, La Voz de la Frontera, diario de la tarde, en su edición del 6 de junio del año en curso nos presenta el siguiente reportaje: Cámaras de la televisión local captaron los últimos minutos de las vidas de dos connacionales que intentaban conseguir el sueño americano. Ante elementos de la Patrulla Fronteriza Norteamericana y Agentes del Grupo Omega, que patrullan ambos lados del río, se pudieron ver los esfuerzos desesperados de Aquiles Cervantes y Zacarías Candela, del estado de Michoacán, que después de intentar llegar al lado norte del Río Bravo, quisieron regresar al lado mexicano al percatarse de la llegada de un vehículo de la Patrulla Fronteriza. La corriente traicionera del río y su inexperiencia en nadar con corrientes fuertes inhabilitaron su esfuerzo y quedaron a merced de los remolinos. Pudimos presenciar cómo se hundió uno de ellos y luego, a los pocos metros, el otro, intentando salvar a su compañero, también desapareció en las turbias aguas. Doce horas más tarde flotaron los cuerpos río abajo en un sitio conocido como La Esperanza. Las cámaras del canal de televisión local que realizaban su acostumbrado recorrido en pos de la noticia lograron captar la escena con todo el dramatismo del infortunio. Al ser rescatados los cuerpos se percataron que lo único que traían los occisos en la bolsa del pantalón era un billete de 200 pesos.

Como trasfondo de la noticia, se seguía escuchando la melodía:

Yo en nada te ofendo cuando te propongo mi trabajo honrado.

Lo poco que tengo, ante Dios lo juro, que me lo he ganado.

Ya bastante sufro con vivir tan solo lejos de mi gente.

¡No se me hace justo que hasta me persigas como a un delincuente!

Al apreciar el último trazo, dio un suspiro profundo, sintió que empezaba a liberarse de un desgarramiento que se le atoraba en el pecho. Se aflojó el cuello de la corbata y se dispuso a servirse otra taza de café. El período catártico daba inicio. Había dado forma a los hechos. Verificaría la puntuación y la ortografía. Revisaría la secuencia temporal. Dando un suspiro de satisfacción, se dispuso a cotejar el orden del día institucional con su agenda personal. Dejó el café al amparo de su escritorio y salió rumbo al salón de clase. Ese día se trataría el tema de los derechos humanos en el marco de las relaciones internacionales dentro del ámbito del Tratado de Libre Comercio y las múltiples aportaciones de los inmigrantes al bienestar de los pueblos.

Un Nombre en Arena Escrito

2009-08-29T21:05:00.000-07:00

Lizette Álvarez nació en Ciudad Victoria, Tamaulipas. Desde muy joven participó en diversos talleres literarios donde desarrolló su creatividad y su técnica. Ha participado en diversos encuentros de escritores, tales como el Congreso Binacional "Letras en el estuario" 2008 y Los Santos Días de la Poesía 2009. Autora de varias colecciones de poemas, entre las que destacan El espacio perfecto (2000), Guía para aprendiz de poeta (2007), entre otros.

Lobo hombre

Abandonamos la manada,

perdimos el pelaje,

vagamos en la estepa

en busca de un camino intangible

para esparcir el polvo.

Quisiéramos esculpir las piedras,

conformados

con el gesto insulso de la cobardía,

pero somos lobos.

Acariciamos la esperanza

sin hedonismos.

Somos quienes pasean

sin ir a ninguna parte

y se burlan de la existencia

de cualquier llanto.

La estepa se nubla.

Esconde nuestros cuerpos grises,

peregrinos.

Ocultos jugamos a evadir la manada,

abrazar el aire,

irnos sin despido.

Meditamos la fuga,

negamos consuelo,

hincamos lamentos que borren la pérdida.

Evitamos el reencuentro.

Marea alta

Mira el mar

suelta la pluma

lejos de tu casa

de tu amor

................déjala caer

siéntate sobre la sal del puerto

a respirar el abandono

que viene de allá

la tarde es una mujer sola

que se moja los pies

camina mar adentro

.................mar afuera

de vuelta a la orilla del día

la marea arrastra otra voz

.................antes oída

las olas llegan a mojar la suerte

en un mensaje embotellado

que alguien lanzó al mar

una mujer sola es un náufrago

que ve la marea subir

marea alta

marea que arrastra

un nombre en arena escrito.

De El espacio perfecto (2002)

Alejandro Rosales Lugo

2009-07-06T08:05:00.001-07:00

El maestro Alejandro Rosales Lugo, pintor y poeta de Ciudad Victoria, Tamaulipas.

Lámpara de Letras

2009-04-30T09:18:00.001-07:00

Mientras la lámpara de escritorio deja caer su luz
como un pájaro nocturno picoteo las teclas
que brincan de una letra a otra
levantando palabras
en las yemas de mis dedos
que tocan como si fuera un piano
las letras de tu nombre en las formas
en que esta noche me amparo

Autor: Alejandro Rosales Lugo

Detrás del Espejo Infinito

2009-02-23T22:31:00.000-08:00

José Enrique Saucedo Tovar nació en la ciudad de Monterrey, Nuevo León. Maestro en Lengua y Literatura Españolas, realiza estudios de doctorado en Filología Hispánica Contemporánea en España. Obtiene diversos premios en certámenes en el género de cuento, además de ser creador en el género de poesía. Publica en diversos periódicos y revistas y es autor del libro La otra ciudad (2005), publicado por el gobierno municipal de Guadalupe, N. L. Se desempeña en el ámbito educativo y cultural, tanto en los niveles de educación básica como superior. Es catedrático de la Escuela Normal Superior del Estado de Nuevo León "Prof. Moisés Sáenz Garza".

Litoral

A José María Fernández de Córdova:
por su alegría infinita

Me agrego a este litoral,
a este instante,
a este continente,
a esta roca desde la que siento inmensidades.
Qué profunda huella deja el mar
y siempre así:
página furiosa,
el cielo sobre sus espaldas
como el hombre mismo
en incesante llegar y besar y huir y repetirse.
Detrás del espejo infinito,
el mar
y lo que fue no cambia.

Pero sigue la nube fiel a su sombra
y llega la noche,
puerto donde la voluntad encalla.

¿En qué sueño sobrevive entonces la ternura
de ser dioses cada amanecer?

De La otra ciudad.

Madrugada

Se puede andar por ahí de madrugada
tentando a la muerte
contando a los ausentes cuan difícil es extrañar
ofreciendo el oído al mundo
para que en nuestra soledad se alivie.

Toda madrugada amenaza soledades
habría que encontrar pecados nuevos;
es tan largo el deseo y tan breve la paciencia
que en el delirio dejo todo,
ahora que tengo miedo
en la distancia a los silencios
en la oscuridad a los gusanos cuando hacen muerte.

La madrugada de la ciudad fornica tras los ventanales,
los pasos fatigados
agonizan sobre cuerpos analgésicos
entre muros sedientos
olores a soledad y semen seco.

Cuando las lenguas se bifurcan
se inflaman los secretos;
mis amantes son mujeres
misericordiosas como dioses
pero más grandes,
se burlan del paraíso
no le temen al infierno
al negro orgasmo donde olvido.

Por los resquicios de la mañana
llega la promesa
avariciosa como hiedra
hurga en los bolsillos secos
solo encuentra remordimiento:
–el más terrenal e implacable–
el fantasma de la usura y la basura pregunta
¿Cuánto tienes? ¿Cuánto vales?

Como un niño desolado que sonríe al mundo
perdono al destino que me alcanza
me burlo de mi propia sombra
suspiro
¿y si tuviera el amor?

Foto: Roberto De la Torre

Todo

2009-02-03T11:36:00.001-08:00

Lo que tus manos tocan
lo que tus ojos miran
lo que tu oído escucha
lo que tu corazón contiene
y el espíritu de un Dios invisible que te lleva
por los caminos sagrados de las letras
cantando, soñando, el trabajo de ser mujer
y estar viva como una fruta para mi boca.

Autor: Alejandro Rosales Lugo.

* Pintura de Armando Morales.

Ramiro Rodríguez: El Poeta Adán

2009-02-01T11:28:00.000-08:00

Por: Celeste Alba Iris

El año 2008 se vislumbraba atendiendo al último dígito que compone su cifra, el ocho, como un tiempo de abundancia según su raíz en hebreo, con prosperidad y fortuna atendiendo a la fonética china, con equilibrio simbolizado en las serpientes entrelazadas del caduceo, y como el concepto de infinito que se traza en nuestra cultura a semejanza de este número. Para Ramiro Rodríguez, escritor fronterizo, así fue: un par de premios, tres ediciones distintas con su obra, y más de cuatro lecturas, foros, nuevos textos...

Para comenzar el año el ITCA presentó algunos libros de su Colección Nuevo Siglo, entre ellos Cuentos y Recuentos/Aquí la memoria, que reúne los trabajos de los Ganadores del I Concurso Estatal de Literatura en los géneros de cuento y poesía. Sin grandes créditos y sin título de obra, mal aparecieron de manera colectiva los poemas de Ramiro Rodríguez Martínez, quien recibiera mención en el 2006, pero aparecieron y viniendo de una institución que se queja de presupuesto insuficiente, eso se celebra como un triunfo de la revolución.

En la primavera del 2008, su poemario Hostia cósmica, una colección elegíaca en memoria de su madre, recibe el primer lugar en el III Certamen Literario Altaír Tejeda de Tamez convocado por la SET, y también su cuento “Implosiones” es reconocido ahí mismo con el segundo lugar. Ya en mayo arranca su gestión como Presidente del Ateneo Literario José Arrese de Matamoros, Tamaulipas, del cual es fundador y ha pertenecido desde el 2005. Ese, su grupo de catorce, se reúne cada martes de 8 a 10 de la noche, sin desistir de las letras, de la lectura y de la crítica a su propia creación literaria.

Ya en el verano, el Consejo Ciudadano para la Cultura en Matamoros, aprueba la realización de la Antología de narrativa y poesía, Letras en el Estuario, proyecto editorial a su cargo que reúne la obra de los escritores más destacados que han participado en los congresos binacionales fronterizos hasta el 2007. También es nombrado representante para el Valle de Texas y Tamaulipas de la convocatoria a la primera edición de Letras de la frontera: Encuentro de escritores de los dos lados, cuyo foro fue la Universidad de Texas en San Antonio en el mes de septiembre. Durante el otoño organiza por séptima ocasión interrumpida, el Congreso Binacional Letras del Estuario en coordinación con la Universidad de Texas en Brownsville, recibiendo algunos de los escritores más representativos de la frontera. Para finalizar el año, su poemario sobre la vida nocturna en Matamoros: Íngrima la ciudad, obtiene el primer lugar en el III Concurso Estatal de Literatura del ITCA. Luego, del 2008 se despide al entregar a su impresor, la visión personalísima sobre el universo del poema y del poeta: Cosmogonía de la palabra, libro prologado por Elvia Ardalani y que está por salir recientemente a hacer su vida propia, asegurando así que la rueda del quehacer literario de Ramiro Rodríguez siga girando, lo mismo que su vicio cibernético, pues construye y actualiza actualmente seis blogs en la red: Cosmogonía de la palabra, el más reciente de todos, Arte en Matamoros, sobre los eventos literarios en la ciudad de Matamoros, Letras en el estuario, de la antología de poesía y narrativa presentada en los congresos, Ateneo Literario José Arrese, para el grupo que preside y se reúne en el Museo Casamata, Voces Memorables, donde algunos escritores contemporáneos convergen, y Ramiro Rodríguez, sobre sus actividades y obra. Como es evidente R. R. tiene la necesidad de escribir: “La poesía es un punto de encuentro con el Ramiro que soy. Me permite vivir mejor conmigo mismo. Tiene que ver con el hecho de ser yo y nadie más”. La docencia es su modus vivendi. Actualmente se desempeña como maestro de lengua española en UTB y en el Texas State Technical College de la ciudad de Harlingen... ¿a quién le molesta recibir un cheque por hablar de lo que más le gusta? Pero también es suyo ese afán de convocar, y reunir, y organizar congresos, lecturas, nuevas publicaciones.

Es el lector que se centra en los hispanoamericanos, el maestro que se nos fue a impartir a Texas, el escritor que se quedó en Matamoros, el promotor de las letras que va y viene, cruza la frontera y hace de su patria un mismo territorio: la palabra.

Posdata para que lo conozcan: Termina el mes de enero, y este día 30, el Gobierno de Estado realiza la Ceremonia de Premiación a los Concursos Literarios del ITCA en el Auditorio de Historia Regional de Tamaulipas a las 7 de la noche. Ramiro estará presente pero por si no pueden asistir, ya tienen múltiples direcciones de acceso a sus palabras.

Foto: Tomada de www.ciertotestimonio.blogspot.com

Texto: Publicado en Expreso Online

Fuento

2008-12-18T11:06:00.000-08:00

Roto Corazón

2008-10-20T11:06:00.000-07:00

Desciendo a la tierra para recoger mis alas
después de volar por tierras fértiles de lluvia
y montañas de piedra infinita, (2)
lluvia que lava las penas, (1)
voces perdidas entre ramajes de sauces
a la ribera de ríos invisibles. (2)
Un lamento verde se extiende, nos alcanza, (1)
nos colma en la virtud de palabras abstractas (2)
con las que se transforman nuestros sueños. (1)
Pareces muerta entre las flores,
desnuda de cordilleras, muda de lenguajes, (2)
mariposas bebiendo cálices de dulzura.
Reposas absorta entre espirales de aromas (1)
cubierta de nieve bajo el sol de mayo.
Así de imposible, así de nostálgico mi corazón, (2)
lejana en lontananza te diluyes con la tarde (1)
con un corazón roto entre tus manos. (2)

Autores:
(1) Teresa Loera
(2) Ramiro Rodríguez

La Mujer de Lot

2008-10-07T09:12:00.000-07:00

Nohemí Sosa Reyna es una de las poetas más importantes en la historia de la literatura en Tamaulipas. Del 22 al 25 de septiembre estuvo en Matamoros invitada por el Museo de Arte Contemporáneo de Tamaulipas (MACT) para impartir un taller literario sobre poesía. Nació en exHacienda de Santa Engracia, Tamaulipas, México. Es licenciada en Ciencias de la Educación, egresada de la Universidad Autónoma de Tamaulipas. Poeta, editora, periodista, dedicada a la promoción cultural, es autora de los poemarios Estación de poesía, Sala de luz, Poemas en la región desconocida, Balcón de Nubes, Ritual de Muñecas, Reminiscencia de la Mujer de Lot, Cadencia de Vida y compiladora del libro Poetas Tamaulipecas del Siglo XX.

La obra de Nohemí Sosa Reyna es coloquial e intimista, de contenido erótico y social. Reproduciendo su biografía de manera parcial, agrego que obtuvo dos becas del gobierno tamaulipeco para escribir poesía y ensayo. Fue invitada a leer sus poemas en el Segundo Encuentro Nacional de Mujeres Escritoras en Puebla, evento organizado por la UNAM y el INBA en 1985, por la Universidad de Baja California en su Unidad de Mexicali en 1985. Participó en el Encuentro de Poetas organizado por la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM y por el Grupo Mensajero. Asiste al primer, segundo y tercer encuentro de “Mujeres Poetas en el País de las Nubes" en Huajuapán de León, Oaxaca y al Encuentro Internacional en ese mismo lugar en el año 2003.

Invitada al Encuentro Internacional de Poesía organizado por el Colegio de Michoacán en el año 2002. Participó en el Encuentro Hispanoamericano de Literatura “Horas de Junio” en el año 2003 en Hermosillo, Sonora, y en el Encuentro Internacional aBrace en Montevideo, Uruguay, en abril de 2005.

Obtuvo los siguientes reconocimientos: Primer lugar en el Concurso Estatal de Periodismo “Manuel Buendía” en el género reportaje en 1990 y segundo en el género de crónica en 1995, primer lugar en el Concurso Estatal de Literatura “Juan B. Tijerina” en el género de ensayo, finalista del Premio Internacional de Poesía “Jaime Sabines” en Tuxtla Gutiérrez, Chiapas. Su obra fue incluida en la antología anual de la revista electrónica “La Tertulia de Mizar”, libro editado en Barcelona, España. Aparece en la antología “ Círculo de Poesía” de aBrace movimiento cultural internacional con sedes en Brasil y Uruguay.

Nohemí Sosa Reyna trajo su experiencia dentro de la creación de la poesía visual, el "performance" y la versificación clásica, como el soneto y la décima. Asistieron al taller Raquel Rodríguez Brayda, César Osvaldo Hernández Ramírez, Carlos Ernesto De la Rosa García, Conchita Hinojosa y Ramiro Rodríguez, entre otros escritores de Matamoros.

RELOJ DE ARENA

Era presbiteriana y se aburría
cuando le prohibieron los jeans
dejó de ir a la iglesia
hizo de la política su mística
desobediente fue
llovieron años sobre su cabeza
húmeda fue
....................llena de sal
hasta que el sol salió
ya era de cristal
era reloj de arena.

ESTATUA DE SAL

I

Mi flama no alcanzó tu fuego
para despertar en espejo de sal.
Batí palmas, destrencé mi pelo
y el amanecer fue tal como otros,
sólo escuché el diálogo
de la fuente sosiega en contraste
con mi interior.

II

Puse en tu mano un cuarzo,
retorné sola,
te dejé el tiempo para que volvieras.

III

Mientras juego al equilibro,
encuentro al destiempo,
¿habrá red protectora?
Olvidaba que soy estatua,
Cronos mi amigo,
Orfeo mi amante,
aun así soy de materia frágil.

De Reminiscencia de la mujer de Lot (2005)

Voces Desde el Casamata

2008-08-14T20:02:00.000-07:00

Invitación del Ateneo Literario José Arrese de Matamoros.

La Palabra en el Espejo

2008-08-12T16:18:00.000-07:00

Por José Enrique Saucedo

jenriquest@yahoo.com

Presentación del libro El vampiro del Río Grande
de Roberto De la Torre Hurtado
en la Casa de la Cultura de Monterrey, Nuevo León.

Comentar la obra El vampiro del Río Grande es pensar en la oralidad como recurso literario, y hablar de oralidad es recordar al pueblo y su cultura. El pueblo es aquello en lo que la gente cree, los regiones que habita, lo que escucha, los miedos que lo acosan, lo que recuerda, lo que inventa, lo que trasmite, lo que piensa, lo que habla y lo que hereda. Por eso nuestro pueblo es la llorona, las barridas, los aparecidos, la valentía, el culto a la muerte, el rencor, nuestra tendencia a dramatizar, el machismo, el sentimiento, la envidia, el patriotismo, el rumor, la generosidad y aquellos valores que nos identifican y que, de alguna manera, se encuentran reflejados en El vampiro del Río Grande. La oralidad en la literatura desde siempre, el baúl de la memoria, el puente que nos invita a cruzar la realidad posible, e incluso, ir más allá del texto mismo; una forma verbal que nos permite viajar a través del tiempo y declarar nuestra identidad desde la riqueza y el atrevimiento de lo espontáneo, de lo increíble pero verosímil.

La oralidad es un juego, pero es también el mejor recurso para preservar a los personajes anónimos y representativos del folklore de la cotidianeidad y aquellos pasajes que recurrentemente los marcan, de tal manera que terminaran por convertirse en tradición, en mito. Sin embargo, esa misma oralidad nos recuerda que la palabra es frágil y huidiza, por eso la palabra recurre a la escritura como medio para ampararse del abandono, para retar al olvido, haciendo de la literatura el espejo donde nos observarnos, no sólo como individuos, sino esencialmente, como parte de una colectividad que crea sus propias alegorías y rituales, entonces la literatura se convierte en la memoria viva del universo.

En El vampiro del Río Grande, a través de su narrativa, Roberto de la Torre Hurtado se define como escritor de la oralidad; sus relatos abrevan en las leyendas de la región fronteriza donde creció y se hizo seguidor de la palabra, su texto es una conversación con sus miedos y sus fantasmas, un diálogo con los otros y consigo mismo, la descripción de una tradición a la que recurre para construir sus cuentos. Así la obra, hace referencia a lugares comunes y conocidos como Valle Hermoso, Linares, Torreón, Saltillo, Monterrey y otras ciudades fronterizas, pero sobre todo, nos lleva a reconocer los terrenos abrazados al Río Grande de Estados Unidos , y al Río Bravo mexicano, el de nuestros inmigrantes, el caudal que seduce, que da esperanza y la quita, que reúne fronteras pero limita culturas, que da vida, pero que también la quita, que salva familias y las separa, un caudal anecdótico que se constituye en uno de los centros integradores de este libro, y fuente de la que manan muchos de los personajes y los argumentos recreados por nuestro autor.

En trece relatos, Roberto nos cuenta de las luces que flotan sobre el río, de los espejos que roban el alma, de brujas que maldicen, de mujeres que hacen pacto con el diablo, de hombres que se transforman en lobos, de muertos y muertas que regresan en busca de venganza, de madrinas revividas que conservan sus ataúdes como trofeos ganados en la lucha contra la muerte, de barridas con albaca y pirul, de fantásticos viajes infantiles realizados a luz de la luna y de finales inesperados; pasajes que, si bien forman parte del horizonte mítico popular, también reflejan sus propias creencias y temores. En una entrevista publicada en la revista The Collegian Online de la Universidad de Texas en Brownsville, el autor declara: “Escribí el libro para conservar los miedos, fantasmas y vampiros en los que creí cuando era niño. No es justo que yo me olvide de eso si me hicieron sufrir tanto, y la mejor forma es empezar a escribir sobre eso”.

Narrados en primera persona, la mayoría de los cuentos expresan el origen del autor, “El Río Bravo siempre ejerció un magnetismo en mí, a pesar de las historias que se contaban que iban desde la aparición de naguales en las noches de Luna llena, hasta el llanto de la Llorona que tanto atemorizaba a los habitantes de la frontera”; sus creencias religiosas, “Un sudor frío recorrió mi frente y el padre nuestro apareció en mis labios”; las raíces familiares, “Mis abuelos maternos eran zacatecanos, pero decididos a probar suerte en la siembra de algodón se vinieron a la frontera”; sus fantasías, “Por la noche le conté mi sueño, pero según él era imposible, porque la víboras no se salen de los sueños”; y sus miedos, “Mi cuerpo temblaba y un sudor frío impregnaba mi piel, por más que intentaba levantarme, no podía. Una fuerza extraña me sujetaba a la cama”. Así, a la manera de narradores como el saltillense, Jesús de León, que hace algún tiempo presentó un libro también relacionado con la tradición oral llamado Historias de la sierra, y de la tamaulipeca Isabel Contreras quien acaba de publicar Tradición oral, mitos y leyendas de Tamaulipas, Roberto De la Torre nos brinda un muestra más del paisaje cultural norestense mediante un lenguaje llano, templado y fluido que permite abordar el texto con bastante amenidad.

El resultado, nos muestra a un escritor que formula una propuesta literaria basada en la idea de que la escritura y el habla son las dos caras de la narración que se vinculan entre sí para dar vida a los sucesos extraordinarios de un pueblo. Para fundamentar esta idea vale decir que Roberto de la Torre, es un extraordinario conversador, que apasionado y con cualquier pretexto comparte ideas, lecturas y críticas sobre el mundo de la literatura, conversaciones en las que nos habla acerca de su propia creación: “No es mi idea recurrir al lenguaje rebuscado o las tramas complejas para hacer literatura, me gusta el lenguaje sencillo y contundente, pretendo que mis historias sean atractivas para el lector”, dice. Esta postura describe fielmente el libro que hoy presentamos; una obra que “sin grandes pretensiones literarias”, logra paradójicamente cautivar a sus lectores. Si se parte de esta consideración, es factible imaginar que el producto creativo es un ejercicio del todo consciente y no producto del azar ni consecuencia de la pretendida humildad de nuestro cuentista; más bien representa un ardid, ya que la sencillez en el discurso literario no es pretensión fácil de alcanzar. Así, entre el lenguaje accesible para los lectores y las tramas intencionadamente lineales sobre las que se erigen los cuentos, subyace el capital narrativo de un buen contador de historias; además, son precisamente el lenguaje franco y las secuencias narrativas bien armadas, la mejores virtudes de este creador, virtudes que nos permiten encontrar el fondo y la forma de su estilo, un fondo cifrado en la tradición oral y un estilo estructurado desde la tensión y la emoción natural del cuento que no necesita de más argumentos para cautivar. Dice Vicente Huidobro en sus teorías y comentarios sobre la obra breve: “el verdadero disfrute, luego de escribir, está en prescindir de las palabras que sepultan una historia”; también lo afirma Augusto Monterroso “Palabras que no dan vida, matan”.

Pecatas minutas tiene el libro, particularidades que dejamos a consideración del autor y del lector. Sobre todo porque que estas páginas son desde ahora nuestras. La más significativa, es el orden de aparición de los cuentos. Después de leer “Aventuras en el Río” y “De muertos y aparecidos”, dos logradas tramas narrativas, se llega a la conclusión de que éstas tienen el peso ideal para abrir el concierto cuentístico; sin embargo y como descargo, la decisión del autor permite ir de menos a más, hecho gratificante para los lectores que una vez empezado un libro se niegan a abandonarlo. Aquí quedan a su disposición trece relatos, otro itinerario que nos ayudara a comprender lo que somos y en que creemos, una realidad misteriosa que desea ser descubierta, algunas historias reconocidas y reinventadas, la palabra y su reflejo, soledad de papel donde se expone Roberto, un escritor que apuesta al texto escrito porque sabe que finalmente la literatura es el espejo del mundo, y la palabra, el rostro donde nos reconocemos.

José Enrique Saucedo Tovar es originario de Monterrey, N. L. Maestro en Lengua y Literatura Españolas con estudios de doctorado en Filología Hispánica Contemporánea en la UIB de España. Publica textos narrativos en diversos periódicos y revistas. Autor del libro La otra ciudad (2005), donde reúne textos narrativos y poéticos.

El Vampiro del Río Grande

2008-07-29T20:58:00.000-07:00

Tortugas y Lagartijas

2008-05-29T09:08:00.000-07:00

Por Alejandro Rosales Lugo.

Un poco de tortugas y otro de lagartijas. Eso somos en los brazos endemoniados del sol. Ya no hay primavera ni verano porque toda la pelota está caliente. Nos vamos de "surfing" en el smog citadino y los tiburones nos prenden la coliflor. El mundo está loco loco y todo se pone bizarro, los de adelante corren mucho y los de atrás se quedarán tras tras ya la casa se cayó... En Altamira, la tierra de Cuco Sánchez, un cocodrilo o lagartón le agarró la pierna a un cristiano que se quería poner botas de pescador.

Y tuncachun ra ra, le agarró su pata de vaca y lo dejó desangrado, ya no nos podemos confiar ni de la tía, ni del tío, y menos de la antesuegra porque el calentamiento global nos nubla la vista y como perros con rabia desconocemos los chamorros de la prima o cuñada.

Andamos con las cejas caídas, los párpados de sombrilla, las pestañas de Juan Pestaña con relez para que prenda la gota caliente del sudor.

Si vamos por la calle, o la escuela, o en el trabajo saludando de becho becho, se nos pega la sal y la manteca como “refil” de colorete y perfume barato. Nos dan besos que “jieden” y si los damos nosotros, levantamos el perfume con todo y marca.

Nos traemos la sal y la harina, y con discreción escupimos por un lado. Con este calor se podrá calentar la gallera y las polleras, pero lo cierto [es] que las bocas huelen a centavo de cobre y taquitos callejeros.

Ahora, échele bien, con está temporada de patas apestosas, de nalgas sudadas, de bisagras pegajosas, los alimentos se descomponen. Hay de usted si se arriesga, señora o señor, si se avienta unos camarones o unos ostiones en la calle porque va directo al cero Morelos. Esto es que estira la pata. Y si le gusta la vegetariana, pues a qué le tira campeón o campeona. Si la fruta está sucia, porque los vendedores no tienen baño ambulante, no se lavan las manos, y el calor de cuarenta y cinco grados nos la llena de salmonela.

Bien, andamos como lagartijas en las rocas y tortugas calientes dando vueltas y mordiendo. Sí, mordiendo a este pinche calor que nos vidrea los ojos y nos calienta el calzón. No me saluden mejor, que me pegan bacterias perfumadas y, como soy diabético, me mandan a bolar, (de bolo) cuadrado, por no decir una palabreja.

Tomado del periódico electrónico Expreso
[28 de mayo, 2008]

Pequeñas Volutas

2007-12-15T10:02:00.000-08:00

Héctor Rocha Orta, profesor de educación media y superior, fue maestro memorable de lengua y literatura hispánicas en la ciudad de Matamoros, Tamaulipas. Colaboró en la formación pedagógica de los profesores de esta especialidad y es bien recordado.

El indio Torek

Con pálido rostro,
su mirada vaga,
tristeza en el alma,
esperanza vaga:
el indio Torek
baja la montaña.

Vereda escabrosa
en la que transita,
peñascos y riscos
encuentra su vista;
mentira parece:
semejan su vida.

Lleva la esperanza
de encontrar consuelo
a las mil penurias
que le ha dado el cielo;
de que le comprendan
sus buenos anhelos.

Uraño se acerca
rondando el silencio,
la plaza repleta,
muchos pregoneros,
la música toca,
¡hay fiesta en el pueblo!

Con ojo de lince
escudriña, astuto,
descubre lo innoble
de los hombre cultos;
¡cómo a sus hermanos
los llenan de insultos!

Los unos les huyen
cual seres leprosos;
los otros les gritan:
¡tú, indio mugroso,
ratero, indecente,
perro lagañoso!

Los roban, maldicen,
los tiran, los jalan...
Y el indio Torek
ya no mira nada;
las perlas del llanto
le nublan el alma.

El odio maldito
le roe las entrañas,
triturar quisiera
a esas alimañas
pero ya no puede,
las fuerzas le faltan.

Implora, solloza,
¡oh, Dios de la vida!
Piedad para el indio,
no más ignominia...
También somos hijos
de tu obra divina.

Con ojos clavados
por siempre en el sueño,
quizás en protesta,
tal vez por recelo,
se va a su montaña
con su desconsuelo.

Chiquilla

En el ignoto mundo de tu vida
cual semen florecida en el desierto
y en la vorágine de tu pensamiento
que en pequeñas volutas siempre oscila,
quisiera incursionar, y en mi aventura,
encontrar la razón de tu porfía.

Escalar la montaña de tus dudas,
caminar por tu senda de ilusiones,
avalar el caudal de decepciones,
en un haz enclaustrar tus quejas mudas;
y aflorar a tus labios las palabras
sin mancha, sin disfraces, sí, desnudas.

Entonces serías tú, sin el ropaje
de incienso nebuloso y artificio;
serías tal como eres, con el traje
de esencias de virtud, sin maleficios.

Y alcanzarías la meta que tú anhelas
como un náufrago logra asir la orilla;
así te alejarías por tu sendero
y yo podría decir: "Adiós, Chiquilla".

¿Mezquites o Ladrillos?

2007-10-30T05:55:00.000-07:00

Muros en el norte de mi patria,
¿dónde están los puentes olvidados? (1)
La memoria se busca, la noche no entiende
y el río se hiere en el abrazo partido.
¿Qué sol yermo justifica la herida?
¿Acaso la piedra desdibuja el camino? (2)
El miedo transforma los mezquites en ladrillos,
espantapájaros de papel cayendo con la lluvia. (3)
Que no se te moje la vida.
Que nadie encierre tu grito.
—Seré yo quien bese tu huella. (4)
La bruma libera las flores, el río y los cantos.
Somos enojo encerrado entre los labios. Arena. (5)
¿Serán esos muros cadenas que sequen tus alas? (6)
Realidad invisible, malabar ingenuo.
El río ahoga tus sueños. Quizás un muro te sepulte. (7)

Título: Roberto De la Torre

Autores:
(1) Ramiro Rodríguez
(2) Lidia Díaz
(3) Roberto De la Torre
(4) Rossy Evelín Limá
(5) Miguel Yniesta
(6) Conchita Hinojosa
(7) Raquel Rodríguez-Brayda

Reflexiones Sobre la Soledad

2007-08-07T21:11:00.000-07:00

Celia Esperanza Charles de Pérez nació en Uruapan, Michoacán, el 16 de noviembre de 1924. Radicó en H. Matamoros durante muchos años y luego en Monterrey, Nuevo León. Maestra normalista, perteneció al Círculo Literario Dr. Manuel F. Rodríguez Brayda de Matamoros, del cual fue presidenta dos veces. Colaboró en el periódico El Bravo y su obra se publicó en las ediciones anuales de Matamoros Poético. Una de las voces memorables más importantes de la ciudad de H. Matamoros, pluma de larga trayectoria, apreciable dama, mujer en toda la extensión de la palabra, reunió su obra en Esperanza: El Mundo Poético (1995) y Esperanza: El Mundo Poético Vol. II (1997). Murió en Monterrey el 23 de junio de 2011. Los siguientes textos presentan el dramatismo ontológico en el que el ser humano en ocasiones se sumerge.

Éxtasis

Sientes que eres estrella maravillosa,
que estallas en mil chispas y mil luces,
que te derramas en el firmamento
y tu propio universo se sacude...
Sientes que te acomodas en la nube
más suave de sentirse y más sabrosa;
y la lluvia de chispas va cediendo
y las luces se apagan poco a poco...
Aquel raro girar vertiginoso
que parecía producto de un misterio
regresa a la quietud, de tal manera
que hasta esa languidez es cosa bella.
No hay cansancio mejor que ese cansancio
que produce estallar como una estrella
que se quiebra en mil chispas y en mil luces.
No puedes comprender lo sucedido
porque no es cosa tal que se comprenda.
Retorna la quietud y la conciencia
que se había obnubilado con las luces
vuelve a estar en tu ser. No eres estrella
porque gimes y ríes, lloras y besas.

Reflexiones sobre la soledad

Oye cómo cae la soledad:
Gota a gota, como lágrimas.
Adviértela burlándose en el tic tac monótono,
en el vaivén del péndulo que baila
al compás de su ritmo monocorde,
aunque se encuentre solo.

Mira la soledad por la ventana
húmeda con las gotas de lluvia
que los vidrios empaña,
como ojos licuados, a punto de verter su tristeza
en simple agua.

Y mira más allá, hacia el jardín escueto,
aquel pobre árbol que se siente solo,
que alarga, con dolor,
esas extremidades anteriores
que en él se llaman ramas
como si pareciese que buscara alguien a quien tocar,
en quien depositar una caricia.

Oye la soledad en ese ruido
del papel tirado que levanta de pronto el remolino
del aire, que lo juega y lo avienta después,
al ver que no le sirve... y vuelve a quedar
quieto en el arroyo:
estático, inservible y en soledad.

Mira aquel pobre ciego del violín melancólico
tan rodeado de gente en esa esquina;
y sin embargo, tan solo.
¿Y tú sabes acaso de qué manera duele
cuando la soledad aprieta?
¿Cuándo esa sensación de vacío infinito
confunde un mudo grito con un sordo dolor?
Y sientes sobresaltado el eco de tus pasos,
o tal vez el deseo de charlar con tu sombra y decirle:

Detente, no vayas tan aprisa, como aquellas personas
que han pasado dejando tan solo sensaciones
o recuerdos absurdos o malignos temores.
No te vayas, sombra,
porque yo sentiría
como si me engullera poco a poco a mí misma...
Y después, ¿con quién charlo?

¡Ah! pues como estar sola a veces equivale
a desequilibrada,
es posible o probable que busquemos
compañía en el reflejo que nos brinda el espejo
y que allí comentemos:
¡Hola! ¿Tú también estás sola?

Pero estas reflexiones sobre la soledad
absoluta y completa
son menos dolorosas
que recibir de pronto en plena cara
aquella soledad introspectiva
del hombre entre la gente...
¡y siempre solo!

Del hombre que padece
soledad de oficina,
de calle, de paseo, de salón, de hogar,
de rutina...
Nadie se fija en él.
Nadie advierte al hombre solo,
ese que grita y lucha
y que en la crisis de su desesperación
se vuelve fiera, y araña y muerde,
tal vez para llamarnos la atención.

El hombre solo que tal vez pudiera
abrirse el pecho y llevar enseñando el corazón
sin que nadie lo viera;
porque a su derredor van de carrera,
pues todos tienen prisa y, además,
agachada la cabeza por sus propios problemas.

Y cada quien se aísla de todos los demás.
Y es sumamente triste que una tarde despierten
en grupos circunspectos y enlutados
en torno de aquel hombre que ignoraron;
y aún en ese momento, en ese trance,
estén obsesionados con el ego,
el ego equidistante de la muerte,
el ego distanciante.

Pues si quieren volver un día cualquiera
al rebaño, al redil, al amalgamamiento,
será inútil que griten y luchen
y que arañen y muerdan...
O que lleves, acaso, el corazón
por afuera del pecho.

Habrá una sola amiga para ellos adicta,
constante, fiel;
ella caminará cuando caminen
o parará su paso de repente
cuando a su vez lo pare aquél y grite:

¡Lárgate, soledad, martirio mío,
vaguedad de las formas,
cadena que me ciñe y que me aparta,
yo bien que te percibo y te aborrezco!
¡Ya soledad! ¡Ya lárgate!

De Esperanza: El Mundo Poético (1995)

Elba

Memoria subconsciente. Espejo hecho pedazos.

Te conocía desde antes y estoy en un apuro:

¿Dónde habita la luz allí junto a lo oscuro?

¿Dónde a fuerza de milagros, de cruz y latigazos,

se fundieron las razas después de muchos pasos?

No importa qué haya sido. ¡Te conocí, seguro!

Memoria subconsciente; hechos apabullantes,

siento que te conozco y te quiero desde antes,

como atavismo puro, de raíces distantes...

¡Y hoy me brotó el antojo de querer dibujarte!

Es tan raro, tan único el color de tu piel...

¿Qué haré para apuntarte, con letras, en papel?

Es difícil pintarte. Aunque tengo presente

adentro del recuerdo, en lo hondo de la mente,

en el alma, en la mano, y el corazón lo siente;

tus grandes ojos moros de mirar tan ardiente;

tus crenchas de azabache, tus facciones exóticas;

tus labios especiales tal vez para rezar;

tus pasos de gacela; hay gacelas eróticas,

y toda tu figura, y toda tu presencia

(recuerdo de aquel tiempo) es un hecho pasmoso,

esencia del pasado; o sea: reminiscencia

que los dioses guardaron como en urna sagrada,

y en ti se manifiestan y se recrean en ti...

No eres una promesa ni quimera ni sueño.

Eres tan real, querida, que confundo mi empeño

—de querer dibujarte— con el deseo que anida

en mi mano y mi mente y me causa desvelos

de ¡con letras pintarte! ¡Como si fuera fácil!

Reminiscencia mora... Dama de siete velos.

De Matamoros Poético 2002

El Plexo Central de la Palabra

2007-07-20T15:11:00.000-07:00

Elvia Ardalani nace en la ciudad de H. Matamoros, Tamaulipas, México, en 1963. Es catedrática de escritura creativa en la Universidad de Texas Pan Americana y reside en la ciudad de Harlingen, Texas. Participa en conferencias y encuentros de escritores en Estados Unidos, México, Cuba y España. Escribe poesía, cuento y artículos críticos sobre literatura y creación literaria. Es editora de la revista electrónica "El Collar de la Paloma" y autora de De Cruz y Media Luna (1996) y Y Comerás del Pan Sentado Junto al Fuego (2001), libros de poesía donde el manejo del lenguaje puede definirse como una conjugación singular de fuerza expresiva, figuras literarias interesantes y estilo diferente. En el año 2008, su libro Miércoles de ceniza (2007) fue nominado para el Premio Iberoamericano de Poesía Carlos Pellicer.

Dice tu padre que te enseñe

Dice tu padre que te enseñe
la lengua de sus múltiples heridas
que te introduzca poco a poco
al páramo infinito de sus voces.
Yo te pongo la boca en las palabras
y me asombro:
Depuras el lenguaje y vas sanando
el dolor del destierro de sus ojos.

Sangrarás

Sangrarás
como en la cruz aquel que habló
del pan y del milagro.
Creyentes o no todos sangramos
la extraña moraleja de la carne
la palabra multiplicada en el vacío
la ceniza hecha cuerpo.
Todos sangramos, todos.
Todos llevamos en los dedos
astillas incrustadas del último tablón.
¿Quién no ha contemplado
sus propios pies descalzos y ha llorado?
Sangrarás
del mismo río de sangre de tu madre
y rezarás los versos aprendidos
en plena luz de infancia.
La cruz está clavada en el plexo
central de la palabra.
El milagro no es el mar partido en dos
ni la respuesta al rezo.
El milagro es el rezo apurado
por la arcilla hecha sangre
por el polvo hecho sed.

De De Cruz y Media Luna (1996)

Aquí tienes la sal

Aquí tienes la sal.
Parte los grumos sobre la crepitud de mis cabellos.
Gana tiempo al asombro para iniciar el rito.
Espárcela tranquilo,
que vaya cayendo lentamente como un suicidio de palomas
sobre una catedral.
Mójate bien las manos, no lo olvides, el agua anula el polvo.
Y somos polvo.
Ve ungiéndome la frente.
Desátame las manos, los pies,
frota mi vientre con la necesidad que da la ausencia.
Ponme un grano de sal sobre la lengua.
Ofréceme agua y aceite.
Entra en mi boca.
Deja que hable el dolor que se ha callado siempre.
No vuelvas hacia atrás.
Esparcida la sal se va calmando el fuego.
Ve sahumando mi piel con estas piedras minúsculas,
con esta salobridad que da la arena.
Entra y no salgas más.
Aquí se inicia el mundo.
Mójate bien las manos, no lo olvides, el agua anula el polvo.
Aquí tienes la sal.

De Y Comerás del Pan Sentado Junto al Fuego (2001)

Implume

2007-07-09T12:53:00.000-07:00

I

Pájaros en vuelo hacia el cosmos del poema
no vuelven alas al origen de playas inhóspitas. (1)
Es el olor a tinta lo que los mantiene,
el sabor de las letras lo que los deslumbra. (2)
Las palabras se han cubierto de alas y echan a volar,
las olas de un mar en el aire que sabe de canto (3)
y no hay cielo en el cielo ni mar en el mar
y sin embargo hay aves que saben buscar. (4)
Mi ávido amar besa el cielo de mares inhóspitos
y me enloquecen tus alas de mariposa ancestral, (5)
efímera explosión de letras, como vuelo de colibrí,
aparece y desaparece el espejismo de tu creación. (6)
En la amplitud marina la luz se expande,
divina brisa de la ilusión se apodera, (7)
de mis inquietudes varias: cual dactilo errante
surges tú, amanuense en ciernes cargado de infinitos, (8)
¿por qué sigues corrompiendo mi mar con alboroto
si en festin de viento y sol me sabes implume? (9)

Título:
Rossy Evelin Limá

Autores:
(1) Ramiro Rodríguez
(2) Federico Fernández
(3) Alejandro Rosales Lugo
(4) Elvia Ardalani
(5) Roberto de la Torre
(6) Teresa Loera Loera
(7) Raquel Rodríguez Brayda
(8) Juan Antonio González
(9) Rossy Evelin Limá

Animales sin Rostro

2007-07-04T10:16:00.000-07:00

Federico Fernández Morales nace en H. Matamoros en 1965. Abogado de profesión. Participa en diversos talleres literarios con reconocidos escritores mexicanos, tales como David Toscana y Arturo Medellín Anaya. Su obra poética ha sido leída en el Encuentro de Escritores Voces en la Frontera, de Reynosa/McAllen, y en el Congreso Binacional Letras en el Estuario de Matamoros/ Brownsville. Se le concede el premio estatal de poesía medalla "Dr. Manuel F. Rodríguez Brayda" tres veces consecutivas y el premio "Poesía al mar" en el año 2004, entre otros. Sus textos poéticos son publicados en la revista literaria Novosantanderino de UTB/TSC, en el libro Poesía al Mar 20 Años y en Letras en el estuario Antología de poesía y narrativa (2008).

De tierra firme

Soy terrestre
y extravío el rumbo en los reinos de Neptuno.
En medio del océano pregunto
¿qué es árbol, qué es paloma?
El mar no sabe: deja en suspenso el tiempo,
evoca horas salinas,
minutos de sotavento, días al garete.
Dibuja animales sin rostro que pasan acariciándose
y se van sin despedirse.
Me sorprende el horizonte de turquesa y espuma
y en lontananza advierto la vida y la muerte
que anuncia el mar de cuerpo entero.

Hace falta una avenida arbolada en medio del océano,
una ruta de robles y cipreses
que a los hombres de tierra firme
nos diga el destino de las olas.
Que nos deje reconocer sonidos, prender una fogata.
Que nos tome de la mano y nos regrese a casa.
Habrá que surcar el océano, sembrar semillas
que germinen en manzanas de sal,
en flores marinas de todos los colores,
para que el hombre se haga cómplice de los mares
y en sus ámbitos pueda talar maderas dulces
para hacer barcas, casas, pianos y ataúdes.

Luego mar y continente
serán sólo nombres y no distancias.

Muertes

Hay muertes tan discretas,
tan sosegadas
que sólo rozan el pecho
de sus pupilos.
Muertes que apenas soplan
sobre el cabello de las señoras.
Son muertes que llaman quedo
a la puerta de aquellas casas a donde llegan.

Pero hay otras muertes atormentadas
que van tumbando todo en su estampida,
que ni siquiera llaman a los zaguanes
sino que irrumpen en las alcobas.
Son las que dejan atónitos a los difuntos
con ojos grandes como de espanto.
Son las que llegan gritando a voz en cuello,
rompen domingos,
deshacen fiestas
y van tañendo campanas locas
por donde pasan.
Son las que hacen aullar los perros,
las que ponen hielo en las almohadas.

En el carrusel de luz opaca
los deudos
reciben a la visita,
le dan la mano,
hablan en voz baja en su presencia
y la tratan casi como a una niña
dándole pan y leche y a veces dulces,
porque saben sin remedio
que todas las muertes son una lluvia
de pertinaz goteo
que cae, cae,
cae,
hasta que moja, hasta que entra,
hasta que pinta el negro tatuaje
y se convierte en el huésped
para siempre jamás de cada día.

Playas de Sal y Palabra

2007-06-25T22:02:00.000-07:00

Lidia Díaz es ciudadana americana, nativa de Buenos Aires, Argentina. Doctora en Literatura, profesora de letras hispánicas en la Universidad de Texas en Brownsville. Crítica e investigadora de literatura infantil contemporánea escrita en español, de narrativa contemporánea hispana escrita por mujeres, creadora en el género poético, participa en el Congreso de Literatura Mexicana Contemporánea de El Paso, Texas; en el Encuentro Voces en la Frontera (Reynosa/ McAllen); y en el Congreso Binacional de Literatura Tamaulipas-Texas (Brownsville/ Matamoros). Publica poemas y ensayos críticos en diversas revistas literarias, tales como la Revista de Literatura Mexicana (El Paso, Texas), Novosantanderino (UTB/TSC), entre otras. Su obra poética aparece en Letras en el estuario Antología de poesía y narrativa (2008). Lectora ferviente, en junio de 2007 se le otorga el premio de Poesía al Mar, convocado por Cuicacalli ProArte y la Secretaría de Marina con sede en Matamoros. El Ateneo Literario José Arrese de Matamoros le concede primer lugar en el Certamen Literario José Arrese, género poesía, en el 2007 y el 2008.

Invierno

Gris de adentros.
Hoy mis nubes me oxidan morosas
cobijando penas en clave de frío.
Las estrellas negocian su noche
y me desamparan;
negándome asilo
me roen inhóspita
tejiendo vana
la ilusión de lunas
porque todavía no.
Quisiera secuestrar el día
para almacenar sus soles
y escudarme de veranos
seduciendo risas
demorando ocasos
persuadiendo al tiempo
para transitarme un cielo
sin tristeza de almanaques.
Incendio entonces mis rincones
y estampo en las ventanas
porfiadas primaveras
de desnudez temprana.
Me abriga la promesa
del jardín seguro.
Me alienta el artificio
de que el hoy se suicide en mañana
para soñarse en flores
que llegarán sin calma.
Por eso quiero decir que no me importa el invierno.
No me importa si te ondulo entero.
No me importa el invierno
si se arrepiente de ser.
No me importa el invierno
si acecha indomable
la tibieza firme
de un amanecer sin pactos.
No me importa el invierno
si mi frágil verso te construye mío.
No me importa el invierno
si el abrazo eterno sigue siendo eterno
si quiebro mis miedos con el beso impío
si se abren resquicios para mis azules
y si al alba verde
vos me celebrás
en la sábana ardiente
que emula al estío.
Entonces
ya no me importa el invierno.

Sendero de inmigrantes
Cabalgando en las aristas de la esperanza
poblaron los barcos de sueños y sudores.
Con el yelmo silvestre de sus manos
y la lanza bruñida de sus brazos
dibujaron su memoria
en otros mapas
para escribir de promesas su horizonte.

Empapados de desgarro y despedida
adivinaron timoneles de incerteza
buscando el abrazo de la tierra ignota.

Fabricando otras ventanas
conjugaron las quimeras
del abrigo ajeno que tejieron propio.
Transmigraron gestos
espejearon voces
y se fragmentaron
en la equívoca luz de otros olores.

¿En qué lugar guardar las llaves?

No tenían que mirar atrás
pero el corazón se les quedó enganchado.

No debían llorar nostalgias
pero instalaron sus inviernos
en el silencio fiel de la añoranza.

E imaginando retornos
que sabían truncos
se inventaron geografías de crisoles y de puentes
para sobrevivir distancias.

Y aquí se quedaron…
futurando su historia y rastreando en sus pasos
para rearmar su identidad en los olvidos
para vestir de ilusión sus desarraigos
para sembrarse en los trayectos de estos mares.

Mar de mis preguntas

Hoy palpo el talle de mi verbo
tanteando mi cincel para nombrarte
en la distancia de tu margen sin memoria
y en mis preguntas a la hondura de tu historia.

Hoy me embarco errante en la noche de tus brumas
repitiendo de asombro tus caricias de arena.
Hoy mi faro estéril se rinde a tu misterio
para naufragar certezas en tu lecho de espumas.

No me resigno a la palabra mansa
porque no quiero atenuar
la preñez de tu rugido.

No voy a hurgar en tu atavismo terco
que corteja en magias
a piratas y sirenas.

Me niego a herirte de Alfonsinas-anclas
si su verso aún vive
y vos no sabías

Hoy yo te celebro
mar de las premuras
y acaracolando el semen de tu vientre frío
enciendo mis playas de sal y palabra
para itinerarme en la voz de tus navíos.

El Paisaje del Cuerpo

2007-06-13T20:00:00.000-07:00

Alejandro Rosales Lugo nació en Ciudad Victoria, Tamaulipas, el 7 de febrero de 1945. Es periodista, narrador y poeta, además de ser uno de los pintores tamaulipecos más importantes. Inició sus estudios de artes plásticas en su ciudad natal, que luego habría de continuar en Roma a finales de los setenta. En la capital del país realizó estudios de Filosofía y Letras en la UNAM y fue becario en St. Michaels College, en Vermont. Ha expuesto su arte pictórica en México, Estados Unidos y Europa. En los últimos años ha participado en el Congreso Binacional de Literatura Tamaulipas-Texas, en Matamoros/ Brownsville; y en el Encuentro de Escritores Voces en la Frontera, en Reynosa/McAllen. Imparte talleres de creación literaria y de pintura en diversos municipios del estado. Está incluido en diversas antologías poéticas a nivel nacional, además de haber publicado los siguientes libros de poesía: Bicicleta de poesía (1974), Mamaleón (1978), El paisaje del cuerpo (1998) y De Adán a Cezanne pasando por Newton (2005).

El cuerpo

(Es cosa de dejar que el cuerpo y sus costumbres se disuelvan en otros moldes de arena)

El cuerpo es un pez grabado por los siglos
Es una armonía que viaja desnuda
A golpes de luz se erige una estrella
A golpes de viento en hojas
El cuerpo se abre como celeste pez
En mar celeste
Es casa de sí mismo
Estampa tan antigua/tan nueva y tan distinta

V

Crezco como un sueño húmedo
En mí circula la emoción del viento
No tengo nombre
Soy lo que tú eres.

El tiempo camina en mis adentros
Y en frágiles instantes se evapora

Más allá de tu cuerpo está la vida
Ayer
El río
Pasó en nosotros
Como una serpiente disuelta en luna
Eras
Un fresco lirio en mis riberas
Recuerdo que tu cuerpo tenía un olor a almendras.

XXI

A Gemma Testi Nardi

Un aire húmedo de ruinas

Precipita a la memoria de los ojos

El encaje celeste de los mares.

Te escucho lluvia saltar entre las piedras

Campanas van campanas vienen

En los vitrales de la tarde.

Fuentes flores murciélagos de agua

En los labios de las calles

La lluvia camina en ti ciudad

Con su ondular de nubes en las torres.

XXXIX

A Rosaelia, Rosalía, Rosbiel, tres ríos

Nos metimos en el río y el río se volvió mar

Cuando llegamos a casa la sala era un acuario

Abrimos las ventanas para que escapara la sal

Salimos del mar y el mar se volvió río

Cuando llegamos a casa de lirios invadida

Abrimos las ventanas para que escapara el sol.

En el bosque los ríos cantan

En el mar las sirenas cantas.

Esa ansia vegetal que nos circunda

Como un rabioso y transparente río

Nos vuelve casi aves y casi flores

Hundidos por un sol de trigo

Porque antes que amantes somos árboles

Árbol es tu cuerpo deshojándose

Árbol es mi cuerpo floreciendo

Árboles somos y en los caminos

En fruta y sombra andamos.

Disección

A Víctor Hugo y Socorro

Si abrimos un árbol por su frente

Encontramos nubes oxidadas

Pájaros

Aviones antiguos

Si cortamos su cintura hallaremos polvo

De los besos

Y si desnudamos la raíz

Ladrarán los perros.

Aserradero:

Entre los dos crece el tiempo encanecido

Como los versos en el árbol

Lejos del cerco

Bajo los postes mágicos del cielo

Nuestros cuerpos reverdecen.

De El paisaje del cuerpo (1998)

Plegaria para tus Ojos

2007-06-03T20:52:00.000-07:00

Juana Vázquez Herrera nació hace taaaaaantos años que, ¡imagínense!, aún no terminaba la Segunda Guerra Mundial. Nació en Zacatecas entre cerros de oro y plata y vive en Neza, donde no tiene en que caerse muerta; fue madre descontrolada (no tenía televisión) así que parió siete hijos. Ya son veinte años los que esta mujer anda de revoltosa y nezia (con Z de Nezahualcóyotl), compartiendo su trabajo cultural en esta comunidad. Vendía en los tianguis de Neza, y de repente se fue a Hollywood CA., donde daba clases de inglés sin saber bien el español. Tiene más arrugas que ideas, no toma Coca Cola, no vota por ningún partido, no ve telenovelas, no baila el mambo number five y, bueno, pare de contar. Pero ahora nos viene con que ella escribe... Bueno aquí le dejo lo que esta mujer hace, usted sabe si se atreve a leerlo.

Juana Vazquez Herrera.

Marzo de 2001

Espejo de la Mixteca

(Para esta comunidad de la Mixteca Oaxaqueña
que en el vientre tibio y oloroso de sus blancas tortillas
me entregó su poesía y su amistad.)

Yosocuta, puñado de blancas flores
que Dios esparció por la mixteca,
llano de agua en la tierra del sol,
colibrí de México poeta,
gente morena regalante del buen amor.

Son tus cacahuates
parvadas de mariposas blancas,
jugueteando en las montañas
de tu alrededor.

Yosocuta, llano de agua,
sensual trigueña, piel aromada de flor;
protegida por los cactus
como tus hombres altivos de la región.

En el espejo brillante de tu presa
las aguas llevan las penas a raudales,
las morenas lavan sus oscuras trenzas
y cantando enjuagan sus necesidades.

Manos

Cómo respeto las manos
de la mujer que trabaja,
son de las grandes razones
que alientan mi lucha diaria,
esas productivas manos
en la lucha cotidiana;
las que fabrican tortillas,
las que guisan, lavan, planchan
y las que llenan cuartillas
o que manejan las máquinas,
las que agarrando los libros
nos alimentan el alma
o las manos campesinas
oliendo a tierra mojada;
también son lindas sus manos
cuando agarran la pancarta,
o cuando levantan el puño
en la lucha solidaria,
y van cargando los hijos,
y van... ¡forjando la patria!

Via Crucis

sábado.- Acusada, acosada, acorralada
domingo.- Confusa, decide entregarse
lunes.- Clama: perdónenme, no supe lo que hacía
martes.- Señalada, martirizada, inicia su vía crucis
miércoles.- "Señor, hágase en mí, según tu palabra"
jueves.- ¡Culpable!, sentenciada a morir viviendo
viernes.- Muere inmolada... anulándose
sábado.- Los que la aman lloran por ella y por ellos
domingo.- Ni aun resucitando, cree ella tener algún valor
lunes.- Sale del ficticio sepulcro, a uno concreto,
cotidiano
y
real...

De Plegaria para tus Ojos (1998)

Vuelan las Caracolas

2007-06-01T19:35:00.000-07:00

Elvira Meade nace en Álamo, Veracruz, México, el 3 de abril de 1962, pero radica en H. Matamoros, Tamaulipas, desde muy temprana su infancia. Es Licenciada en Problemas de Aprendizaje por la Universidad de Coahuila. Publica su producción desde 1990 en la edición anual de Matamoros Poético del Círculo Literario Manuel F. Rodríguez Brayda y en la Revista Literaria Novosantanderino de la Universidad de Texas en Brownsville. Si se hablara de su poesía, no sería audaz decir que sus versos son la luna hecha pedazos en las aguas del mar más tempestuoso, que en su poesía "vuelan las caracolas" y "se arrastran los peces". Elvira es un manojo de metáforas audaces e imágenes estrafalarias.

Catarsis

Abanicos deformados,
sin olor,
sin sabor,
se vierten.
El glamour,
una tarde,
una crónica más,
un pasillo,
una pasión negada.

Imágenes huecas,
sin color,
sin madurez,
inertes escapan.
Una sensación,
una búsqueda,
invalidez,
un escenario,
una melodía inadvertida.

Ajena posibilidad,
inútil,
indigesta,
metamorfosis,
lo creíble,
añoranzas,
vertida dosis,
impotencia,
el ayer vivido.

Instintos

Puños de miel con silencio de sal,
gemidos pálidos, te regalo el más hondo
destello sin hielo, el huracán feroz y sediento
que apenas acaba. Aún hay lluvias,
lluvias que caen en blandas piedras
y en mi suelo duermen, quietas a ratos,
se muerden entre ellas mismas.
No hay luz,
no hay escombros,
no hay sombras…
El arrecife celoso se traga la palabra hueca
y el encaje del follaje aquel se pierde
mudo y solo. Hoy mis huesos son de arena,
lentamente, partícula a partícula
se ahogan en el hierro de tu aliento.
¡Salva ese instinto de libertad!

Al otro lado se asoma mi loco mundo,
hay verde en cada pedazo de cielo,
hay azul en cada pedazo de hierba,
vuelan las caracolas, se arrastran los peces
y el agua con café tiene sabor a menta.
Toma mi almohada, incomodan sus cristales
necios. Ata mis pies que sin rumbo vagan,
empanizados van de sollozos,
descalzos de reloj, de viento sin aroma.

Ahora te lleno de colores crudos,
desprendidos de nostalgias y presagios.
Llévate mis ojos y cuélgalos en aquel
candelero viejo. Ahora no; hazlo despacio,
arráncalos de madrugada.
Mañana… mañana estarán solos.

Escarnio

Dos bocas se unen exentas de cruda escarcha,
se encajonan; un escenario negro,
un incienso hindú con sabor de pecado
y dos rostros –como lentejuelas– danzan
en cielo interno.
............Y en el mudo espejo se confiesa
la piel, se alimenta el aliento.

No hay espacios. Todo, todo se llena.
Y dondequiera muros de mutiladas páginas
y dondequiera archivos de juramentos estúpidos.

Las paredes ríen,
las paredes se carcajean,
las paredes se comen el reloj para asfixiar el tiempo.

Contra Reloj

2007-06-01T08:57:00.000-07:00

Graciela González Blackaller (Saltillo, Coahuila, 3 de junio de 1922 - Ciudad Victoria, Tamaulipas, 14 de noviembre de 2011) Licenciada en lengua y literatura españolas y posgrado en la misma especialidad. Laboró en diversas instituciones educativas en el estado de Tamaulipas y ocupó cargos importantes, como la dirección del Departamento Editorial del Instituto Tamaulipeco de Cultura (1988-1992), directora de la Revista "En la cultura" editada por el Gobierno de Tamaulipas (1988-1992), coordinadora del Taller de Literatura en la UAT desde 1995, entre otros. Fundadora del Círculo Literario Ignacio Manuel Altamirano de Ciudad Victoria; fundadora del Taller Literario "Lapislázuli". Entre sus varias obras literarias destacan Lapislázuli (Poesía, 1968), Contra reloj (Poesía, 1989), Samperio no existe (Cuento, 1989) y Cuatro viajes (Cuento, 1995).

Estudiante aguerrido

Estudiante aguerrido;
estudiante que te lanzas a la calle
con tu juventud y tu verdad a cuestas,
estudiante aguerrido: piensa.
¿Tú quieres que el pueblo se conjure
y derrame su sangre en holocausto
a los grandes ideales que lo nutren?
¿Tú quieres que surjan nuevos héroes
y se llenen los hospitales
con la sangre de jóvenes imberbes,
que no verán así el final del siglo XX?
¿Por qué exponer la vida de seres inocentes?

¿Qué por qué?

¡Porque vamos por la vida como parias!
¡Porque tenemos tristezas en el alma!
¡Porque somos objeto de injusticias
y hemos descubierto que, cada día,
la sociedad es más nefasta...!

Amigo, detén tu perorata;
mira la historia transcurrir,
no pierdas los estribos.
¡Cuántas guerras fratricidas
encuentras en sus páginas!
¡Cuántos héroes anónimos!
¡Cuántas lágrimas!

                           Y el universo imperturbable sigue
                           mientras se escucha el ruido de metrallas...

En este siglo caótico,
a defender su verdad, el hombre se ha lanzado.
Verdades nuevas aparecen cada día
que se apagan como luces de bengala,
que se van como el tiempo transcurrido.
Todo pasa, y esa verdad
queda envuelta en el olvido.

Pero, ¿callar las injusticias?
¿Dejarse atropellar por el malvado? ¡No!
¡Es pecado ser sólo un conformista!
¡Es ser cómplice quedarse tan callado!

Estudiante aguerrido,
estudiante que te lanzas a la calle
con tu juventud y tu verdad a cuestas,
no quiero animarte en tus arengas,
pero tampoco quiero que vayas por la vida
con gran indiferencia.
Busca el equilibrio en tus acciones,
que no te ciegue la violencia,
porque sucede, amigo mío,
que estamos atrapados
en el eterno devenir de la existencia.

Si quieres rebelarte, que sea
con toda la fuerza de tu alma,
pero también con toda inteligencia.
Agrupemos nuestras ansias de justicia
alrededor de razones estudiadas,
¡instruye tu intelecto!
Intenta el cambio
y compromete a todos los gobiernos
con acciones mesuradas
que te presenten como un hombre
y no como un necio.

                       No des un paso atrás en tus conquistas,
                       mas tampoco retrocedas en cultura
                       cometiendo acciones bárbaras.
                       No dejes que sobrevenga el caos,
                       así no ganarás batallas.
                       Tu triunfo no está en lo que gritas,
                       ¡el triunfo está en la inteligencia!

Estudiante aguerrido,
no propicies que se derrame
la sangre de tu hermano,
no llenes de culpa tu conciencia.

Estudiante que ves las injusticias,
no dejes a tu madre sin su hijo.

Estudiante aguerrido: ¡Piensa!

El árbol

Frente a la casa de mis padres
había un árbol.
Su sombra era grata,
sus ramas, valientes.
Después de cien años
al cielo se alzaban;
su tronco era recio,
de tosca corteza. Al verlo
respeto inspiraba.

Con mucha frecuencia, mis padres
del árbol hablaban.
A veces decía mi madre:
"... qué árbol tan bello,
qué hermoso contraste forma
con sus ramas el azul del cielo."
Y mi padre, con muy suave acento
también comentaba:
"... qué agradable el murmullo de hojas
al pasar el viento..."

Pero, poco a poco,
como es costumbre cuando algo nos gusta
y ya lo tenemos,
al árbol le vimos defectos:
primero, una rama que cae
por un fuerte viento. Después,
––el árbol da asilo a cientos de aves
que dejan muy sucio el suelo. Y luego,
––el árbol se inclina violento,
amenaza la casa,
y dicen que ya está muy viejo.

Y así pasó el tiempo...

El árbol, cada año
su sombra nos daba en verano;
sus largos suspiros en noches de invierno;
sus hojas tiraba en otoño,
y en la primavera,
audaces retoños mostraba,
así que este árbol vivía,
y no por ser viejo,
inactivo estaba.

Mi padre, sentado en el porche,
después de largos silencios,
el tronco, las ramas, la copa
del árbol miraba, y con voz pausada
decía: "si este árbol hablara".

Y al mirar sus ojos,
fulgores serenos de viejos recuerdos
en ellos veía...

Quizá entonces, mi padre pensaba
que cuando él era un niño apenas,
el árbol ya estaba.
Que cuando luchaba de joven
por grandes ideales,
el árbol ya estaba,
y cuando el amor le dio compañera
y un hijo tras otro la vida le daba,
el árbol ya estaba;
y tal vez fue su sombra,
su grata presencia,
lo que hizo al fin que ahí se quedara.

Y luego que fueron vecinos,
ya lo dije: ––el árbol, qué hermoso,
el árbol, qué viejo, está seco––... en fin,
qué sé yo... Pero hay algo cierto:
Mi padre al árbol quería y respetaba.

Mi padre enfermó.
Cuando iba a verlo,
sentado en el porche lo hallaba.
Él miraba el cielo
como buscando en su comba, algún gran misterio.

Para distraerlo, le hacía mil preguntas,
y como el árbol estaba enfrente,
yo le sugería: ––Padre, cortemos esa rama grande,
parece que se está cayendo.
O bien: ––A los zopilotes un cohete echaremos,
a ver si se asustan y huyen...
Y mi padre decía sonriendo:
"Deja eso, escucha; qué agradable
se oye el murmullo del viento".

Un día mi padre se fue...
Aún no comprendo
cómo he vivido sin verlo.
Su ausencia es la daga que todos sus hijos
llevamos, en medio del pecho.
Y, sentada en el porche,
a mi padre recuerdo...
El grato murmullo de hojas
en queja se va convirtiendo.

Y yo miro al cielo.

Si mi padre viviera diría:
"No sufras, escucha,
qué agradable se oye el murmullo
del viento".

Por eso el árbol se hizo mi amigo.
Por eso lo quiero,
y un grato consuelo
al mirarlo yo siento... y por eso,
al verlo rodeado de gente,
temblé sin quererlo.

Es cierto. Van a derribar al árbol amigo;
y toda la gente está muy de acuerdo.
Qué extraño, tantos años viviendo
y de pronto, el fin, así, sin remedio,
árboles y gente,
¡qué raros designios del cielo!

Ya dije que este árbol tan viejo
al cielo orgulloso sus ramas alzaba,
su tronco era recio,
y para tirarlo, máquinas, cables y hachas,
hicieron múltiples esfuerzos.
Muchas horas ahí estuvieron,
y el árbol, igual que mi padre
cuando estaba enfermo,
¡ni una queja salió de su pecho!
Y yo que observaba,
lloraba en silencio...

El árbol movióse. Y luego,
Despacio, despacio... inclinó su cuerpo.
La gente miraba callada,
retumbó el suelo,
hiriendo el silencio.
¡El gigante cayó!
¡Nada es eterno!
Si caen los gigantes como ellos,
nada es eterno...

No sé si mi padre al árbol echaba de menos;
o si el árbol a mi padre,
ansiaba ya verlo...
Sólo sé que se fueron los dos
el mismo año... y a veces creo,
que para irse juntos,
¡los dos estaban de acuerdo!

De Contra reloj (1989)

Voces Interiores

2007-06-01T08:46:00.000-07:00

Teresa Loera Loera nace en México, D.F. el 3 de octubre de 1955. Actualmente radica en Ciudad Mante, Tamaulipas, donde ejerce su profesión de maestra de educación primaria. Su obra poética ha sido publicada en diversas revistas literarias como "Sintaxis" de Ciudad Mante, "Revista de la Universidad" y "Reflejos", ambas de Ciudad Victoria, "Difusión Educativa" de la UPN. Aparece en la antología de poetas mantenses Donde el Azúcar es Más Dulce (1992) de la Peña Literaria Carlos R. Fantini, a la cual perteneció. Ha participado en diversos programas de televisión locales y es coordinadora de una sala de lectura con 200 libros de CONACULTA, además de ser promotora de la lectura en la Escuela primaria con el programa de la SEP “Rincones de Lectura”. Se le concede segundo lugar en el Certamen Literario "Altaír Tejeda de Tamez" 2008, género poesía. Es autora de Voces interiores (2003) y De la naturaleza y del amor (2006).

Los almendros

Árbol de la esperanza
manténte firme…

Frida Khalo

Almendros
hermosos árboles
verdes…
rojos…
Tornasolados.

En primavera se visten
del color de la esperanza
y en otoño de fuego.

Elevan al cielo sus ramas
como rayos de esperanza
y rojas llamaradas
de anhelos alcanzados y
extinguidos.

El ciclo de la vida
una vez más se hace presente
renacer,
morir,
(aparentemente morir).
El reloj vital marca una pausa
y por un tiempo sus ramas
están desnudas y desvalidas.

Pero en su interior la vida
recorre su estructura
acumulando un nuevo resplandor
… un día.
Tímidamente las pequeñas yemas
de los nuevos brotes aparecen.
¡El milagro se hace presente!
¡La esperanza ha renacido!

Íntimas añoranzas

II

La vida pasa
y palpita a cada instante
en la flor,
en la hierba,
en el riachuelo de aguas cristalinas,
en el vuelo de un pequeño pájaro,
en una mariposa libando el néctar de una flor,
en el botón que es promesa
de belleza y lozanía, y en el fondo
de tus ojos
que me miran con Amor.

V

La luna con su luz argentina
ilumina mi honda pena.

Pena que me hace vagar
como un fantasma de Amor desesperado.

Pena que nace del desconsuelo
y de la desesperanza.

Amor…
Amor imaginario.

¿Dónde estás?

VIII

La vida pasa y en su andar
trae dolor y desilusión.

Uno espera
en una espera que se prolonga
y que desespera.

Espera amarga y triste
por algo que nunca llega.

¿Por qué no?
¿Por qué no?
¿Por qué no?

Tiempo

Los segundos, minutos y las horas
van formando los eslabones
de tu ausencia y tu desamor.

¡Qué ironía! ¡Te gustaba traer
relojes a casa!
Ahora
ellos marcan el camino sin retorno,
de sueños fallidos y desesperanza.

¡Tiempo! ¡Cadena de desconsuelo!

Oscilación

Como un péndulo
ha oscilado
mi vida
a tu merced.
Siempre esperando
lo que no tenías
ni querías darme.

¡Necia mujer!
¡Enamorada de un fantasma!

El mundo interior

El mundo interior es el reino de nunca jamás, lo inexpresado,
lo inalcanzable.
Es en donde sin testigos somos nosotros mismos,
en donde la libertad del pensamiento
y del sentimiento impera.
Ahí la barrera de los convencionalismos se rompe.
Para así al menos por un momento, ser libres,
para alcanzar nuestra quimera.

Semejanza

Empezamos a morir desde que nacemos.
Y llevamos a nuestra muerte a semejanza del caracol
que lleva su concha a donde va.

¡Muerte! ¡Sentencia inexorable!
Y pensar que hay quienes llegan a ti sin haber
vivido en realidad.

¡Muertos en vida!
¡Sin esperanza, sin amor!
Concha de dolor que nos aprisiona y esclaviza.

De Voces Interiores (2003)

En Memoria del Reino

2007-04-24T15:12:00.000-07:00

Baudelio Camarillo nació en Xicoténcatl en 1959. Realizó estudios de normal básica y superior en Zacatecas. Alumno del taller literario de la Casa de la Cultura de Celaya coordinado por el poeta Efraín Bartolomé en 1984. Obtuvo el Premio Nacional de Poesía de Aguascalientes 1993. Los poemas de esta página fueron tomados del libro En memoria del reino, reimpreso por el Gobierno del Estado de Tamaulipas en 1999.

Agua materna

I

Arteria de esos campos.
La maldad crece lejos del brillo de sus aguas.
Es un río solitario en el pecho caliente de este trópico.
La luz que entra en sus aguas olvida pronto el cielo
y en el fondo las piedras son huevos de cierta ave
que no sabe volar
sino en el corazón.

II

Peces fuera del agua son nuestros corazones
lejos de esta corriente.
En el lecho del río dormitan los recuerdos.
Cada atardecer vuelan los gritos de muchachas
sobre las tibias aguas de este sueño;
nadan en él, en él se bañan
y las aguas se endulzan con sus cuerpos.

Una de ellas,
la más hermosa ninfa que cruzó esta corriente,
me dio a beber el sol que atardecía en su boca
y no hay noche en mi cuerpo desde entonces.

III

Todos los días, por la angosta vereda
que nos dejaron los abuelos,
bajamos hasta el río
como bajan los pájaros al atrio de la iglesia.

Con gritos y canciones adornamos la luz
y el aire de verano que son nuestras estancias favoritas.
Somos aves buscando agua para beber,
para hundir nuestro asombro,
para dejarnos llevar por su corriente.

IV

Un enorme sabino con tres siglos de sombra
hunde sus largas ramas en el río.
Desde su copa el sol salta desnudo al agua.
Se sumerge y emerge y nada hasta la orilla
y nuevamente sube y se lanza.
Así es todos los días.
Cuando llegue el invierno
le haremos un lugar en nuestro patio
y él, que todo lo graba en su memoria,
nos hablará del tiempo en que la luz
andaba por la tierra sonando cascabeles.

V

El verde de estas aguas
no se marchita nunca en nuestros ojos.
Cuanto más contemplamos ese follaje intenso de sus olas
tienen más savia nuestros huesos.
Aquí nacimos. El barro que ahora somos
se amasó con esta agua
y el aliento de Dios
no pudo desprendernos de esta tierra.

Cuarto creciente

Tomamos el hacha con que nuestro padre corta leña.
Pusimos el disco de la luna sobre un tronco
y lo partimos en dos partes iguales.
Una colgamos en el cielo
para que los adultos la contemplen,
con la otra jugamos
en el río.

Luna llena

I

Aprendí de los griegos
que los ríos son dioses
que abandonan a veces sus palacios
y se echan a andar por los caminos.

Si esto es así,
el Guayalejo debe ser un dios fuerte,
bello y fogoso
para que la misma Diosa Luna
baje todas las noches
a su lecho.

II

No hay agua esta noche:
es la luz de la luna
la que llena este cauce.

III

Cruzamos el río bajo la luna llena.
Tocamos las piedras bajo el agua
con nuestros pies desnudos.
Teníamos que cruzarlo como se cruza un sueño
que después se hará sangre en nuestro cuerpo.
Caminamos despacio para beberlo todo.

Ya estamos en la orilla.
Desde esta parte el río, a la luz de la luna,
es un collar de oro
que nadie arrancará de nuestro pecho.

Estuario Infinito

2007-04-24T10:28:00.000-07:00

José Miguel de Orihuela nació en Villa de Llera, Tamaulipas, el 12 de diciembre de 1962. Poeta, Licenciado en Derecho por la UAT. Estudió dibujo y pintura en el Instituto Tamaulipeco de Bellas Artes. Se integró a los talleres coordinados por los escritores Alejandro Rosales Lugo y Guillermo Samperio. Obtuvo diversos galardones, dentro de los cuales está el primer lugar en poesía en el Concurso Estatal de Literatura Juan B. Tijerina 1992. Colaboró en revistas culturales regionales. Los poemas es esta página fueron tomados del libro Algo así como decir tu nombre (1992), con el que obtuvo el premio antes mencionado. Muere el 6 de enero de 1995.

EL PRIMER PECADO

Creímos ser los primeros,
enlazamos nuestras manos
y por primera vez
la devoción del tacto
llevó el estremecimiento
hasta los huesos.

Prófugos del atavismo,
libres de prejuicio y conveniencia,
nos lanzamos al vuelo
sin importar
que pudiéramos chocar
contra los astros;
poco puede el universo
contra tu pelo,
volviéndose caracoles,
escapando de mis dedos.

Dos ríos uniendo sus brazos,
desnudándose de nombres
en el estuario infinito,
y una inmensa, inmensa pista
de esmeralda cristalina;
pareja de bailarines
liberando movimientos;
cadencia desaforada
en el ritmo de los cuerpos.

Coreografía inesperada
en un teatro de primera,
libre de público avieso
y libre también de ese crítico
entendido en la materia.

Dos soles cruzando rayos
cerca del amanecer;
reflectores encendidos
siguiendo manos y pies.

Los deseos a la deriva
en un torrente de sangre;
un cerebro atormentado,
masoquismo inevitable.
Primero pocas palabras
y después los dos callados,
dando la voz a las manos
y a cada fibra sensible.

Tu cuerpo, luz encerrada,
y el mío, la sombra en tu pie;
fugaces, desesperados,
vencimos a los horóscopos
con un eclipse de piel.

SUEÑO DE ESPIGAS

Despertar
abrazado de algún sueño
se me hizo una costumbre
desmedida,
desde la noche
en que tu piel de luna
entró a seducir
el insomnio
de mis aguas.
No te soñé
en la región del alba,
almidonando
pétalos ardientes,
sino a pleno sol,
deslumbrando mediodías,
alimentándote
de rayos seculares.

Eras planta de trigo,
caña frágil,
paja de oro,
con siete espigas
absorbiendo
la savia indispensable
del otoño.

SALMO PARA MÍ

Bienaventurado
me siento
de pensarte,
de volver a mirarte
en un descuido
de esa rara ubicuidad,
que ahora te lleva
por la ruta interminable
del poniente,
donde te piensas proteger
para olvidarme.

Bienaventurado
me reencuentra
el sol,
ansioso de enamorarme.

Volver a sentir el brillo
de una mirada
en mi cara
y quedarme retratado
en las retinas del alba.

Escuchar
cómo aletea
el corazón prisionero
y mirar cómo lo imitan
los pájaros invisibles
cuyo plumaje es el cielo.

Bienaventurado
me siento,
y el destino se estremece
entre las manos,
como un halcón herido
que vuelve a volar,
a fuerza de sentirse
forjador de nidos
que desafían al aire.

Memorias del Viento

2007-04-24T09:46:00.000-07:00

CELESTE ALBA IRIS Rodríguez García nace en Ciudad Victoria, el 22 de Agosto de 1968. Licenciada en Ciencias de la Comunicación por la Universidad Autónoma de Tamaulipas, desde 1985 ha recibido cursos y talleres diversos de reconocidos escritores como Elsa Cross, Ethel Krauze, Saúl Ibargoyen, Arturo Castillo Alva, Ana Elena Díaz Alejo, entre otros. Premio Estatal de Poesía Joven Juan José Amador 1997 convocado por la UAT. Tiene dos cuadernos de poesía publicados: Cualquier día de la semana, (1994) y Costumbre de vivir. Está incluida en diversas antologías nacionales: Anuario de Poesía 1988-1989, Entre el Pánuco y el Bravo, Una visión Antológica de la Literatura Tamaulipeca de Orlando Ortiz, Poetas de Tierra Adentro II, (1994) de Héctor Carreto. Otros textos han sido publicados en diversas revistas nacionales como “Tierra Adentro” y “Mar Abierta” entre otras. Actualmente se desempeña como catedrática en la Universidad Lasalle Victoria.

Lunares

Constelaciones
Negritos del propio arroz
Remaches
.......y apellido

Extravío

Tantos etcéteras y en el horizonte
..........................el verso

Sudario

Cubro el rostro con mis manos
Resucito según las escrituras

*

Si los bebés llegaran en botella desde el mar
a gotas de sol y arena
........náufragos de nubes
...................memorias del viento
bajarían resbalando de su vida in vitro
.....................por un rayo lunar

Afonía

Enajenada de piel
.................terrena
Expugnable velo de odalisca

Diosa en sacrificio

Sudario alado en sepulcro de limo

*

Desde su balcón
..............atardecida
marcha la vida en contingente

Por la acera
..........vuelvo el rostro
Nada dice....... Nada digo

Tras el barandal
..........abreviatura los días
Sigo...... y sigo por enfrente

Ulalume

Se pinta los labios de memoria
Como dibujándose boca
sonrisa gesto de palabras

Y aquella voz de poeta Ulalume
la circuncidó el olvido

Berta Fuma

Corro la cortina en busca de la tormenta
y una bracilla ilumina la otra acera
Berta fuma y contempla también la lluvia
con el rostro calzado de resabios
Ella fuma y yo aprieto las mandíbulas
......................Mueca y humo
.................Aún no pasa la tormenta